:: Los Compadres ::

DERECHOS, DERECHOS, AL DIABLO CON ESO

2011-04-26T19:49:00.001-07:00

Si una mujer aspira, es porque tiene derecho a aspirar. Los derechos políticos y civiles no establecen distinción. Esto, claro está, si se vive en una democracia auténticamente representativa y real, no fingida ni disfrazada con el manto oscuro y mentiroso de filosofías y sofismas liberales.

De tan solo leer estas líneas, cualquier dominicano, incluso hasta los mamandos, sabría de inmediato que hablo del atropello del que fue víctima la esposa del presidente Leonel Fernández, la señora Margarita Cedeño, nacida y criada en este pedazo de tierra moralmente árida; donde el morbo maldito, ese que se alimenta de la desgracia ajena, no nos permite crecer sino en la mente igualmente perversa de nuestros políticos corruptos, sinvergüenzas y sin escrúpulo para mentir y burlarse de la ignorancia parida. De todos los partidos y credos.

¿Qué razón había para despojar a una ciudadana dotada de derechos constitucionales, sociales, cívicos y naturales de una aspiración legitimada y canalizada por las vías institucionales preestablecidas? Pues, ninguno. Su pecado capital fue haber nacido mujer en un país donde todos hablan de democracia y muy pocos conocen de sus bondades. Sí, así de simple.

De nuevo, el sistema de partidos trasnochado que nos inunda y atormenta día y noche mostró su filosas garras para atentar contra alguien que bien pudo darnos una lección de arrojo y atrevimiento, transitando el camino angosto y difícil de hacer política en una sociedad machista, excluyente y ridículamente clasista.

Qué suerte que este blog no está hecho con fines lucrativos, porque el morbo se asomaría para decirme que la esposa de Leonel Fernández pagó por este escrito. Qué suerte que a esta hora, 12:15 de la medianoche, cuando escribía esta entrada, no había nadie despierto para escuchar mi profundo suspiro de frustración e impotencia solitarias.

No es tan solo por Margarita, es porque si mañana a cualquier mujer se le ocurre, también le harán lo mismo: terminará vilmente aplastada y sin defensores a la vista. O talvez peor, porque no siempre tendrá la dicha de ser la mujer de un mandatario más preocupado por su devenir político, que por hacer valer la Carta Magna que defendió hasta verla promulgada y catastróficamente vigente.
O.Q.

DE VUELTA AL DESAHOGO

2011-04-15T20:18:00.000-07:00

Tenía tanto tiempo que no escribía en este hueco cibernético, que no niego mi haraganería para retomar una de las cosas que más me apasiona en esta mundo de vivos,comunicar con la palabra servida en una espacio en blanco. Pero, a quienes siguen este blog, no se hagan ilusiones, solo escribo para decirles que las ganas han vuelto y que nada especial motivó la desactivación de este invento. Fue solo haraganería. Solo eso.

Y prometo que ahora que estoy de vacaciones escribiré sobre Margarita, la esposa de Leonel Fernández, el presidente que a regañadientes desistió de una nueva postulación. De doña Margot escribiré,sí señor. Y también de su esposo. Sí, el mismitico que se le hacía la boca agua por encontrar una brecha dentro del mar de ignorancia que inundad nuestro pueblo, para dejar colar la posibilidad de seguir haciendo lo que siempre ha hecho, "servirle" al pueblo dominicano desde una posición pública. Este cohete.
Seguimos en contacto.

NAYELI, UNA SONRISA ASESINADA

2010-12-23T07:02:00.000-08:00

Vianco Martínez

La comunidad sureña de Padre Las Casas está en pie de lucha desde hace días porque le han malogrado una de sus sonrisas. Nayeli se llamaba y vivía en uno de los barrios altos –que es además, uno de los barrios pobres- de esa localidad.

Los hechos sucedieron así: Nayeli, la más pequeña de los cinco hijos del matrimonio Rivera Delgado, salió de su casa rumbo al colmado de la esquina y no volvió más. Dada la alerta de la desaparición de la niña por sus familiares, el pueblo de Padre Las Casas, organizado en múltiples brigadas, se tiró a las calles a buscarla. Rastreó la localidad de un confín a otro, fue a los hospitales, fue al cuartel de la Policía, miró en los callejones y miró en los caminos, pero no tuvo éxito en la búsqueda.

En el momento más alto de la desesperación, el pastor de una iglesia del pueblo salió como un alma en pena a recorrer las calles con un megáfono en la mano pronunciando el nombre de la niña a los cuatro vientos, con la secreta esperanza de que ella respondiera al llamado y que todo Padre Las Casas retornara a la normalidad. Pero todo lo que encontró a su paso esa noche -la noche más triste de los tiempos- fue silencio.

El pasado domingo 12 de diciembre, con las primeras luces del día, un hombre que iba hacia el lugar donde atiende sus animales encontró en su camino, enredado entre los matorrales, el cadáver de la niña.
Nayeli fue violada y asesinada y su muerte ha pesado más que la cadena de montañas de su tierra y ha conmocionado hasta el delirio al pueblo que la vio sonreir durante sus ocho años de vida. Desde aquel domingo siniestro en Padre Las Casas no se habla más que de la niña muerta.

Antes de que asesinaran a Nayeli, Padre Las Casas ha tenido la tranquilidad de los pueblos que miran a la montaña. Por sus calles y caminos va siempre un río de gente que anda jarda arriba y jarda abajo saludando a todo aquel que se cruza en su camino. Y esa tranquilidad, junto a la vocación de paz de sus pobladores, ha sido su orgullo y ha sido su más caro tesoro.

Lo único que perturba la tranquilidad de los padrecasenses, en especial de aquellos que viven en las estribaciones de la cordillera, es la crecida de los ríos durante la estación de las lluvias.
Hoy que ha muerto una niña, en un episodio que no tiene precedentes en esa comunidad, sus moradores están sobrecogidos porque piensan que terminó el tiempo de la tranquilidad y empezó el tiempo de los tártaros.

En medio de su dolor, el pueblo de Padre Las Casas lo único que necesita es que se haga justicia. El lunes 20 de diciembre, en la mañana, la comunidad realizó una marcha para hacer sentir ese anhelo. El pueblo tomó las calles para acompañar a los parientes de la víctima en su reclamo de justicia y, en una marcha multitudinaria, fue cuadra por cuadra y oficina por oficina pronunciando en voz alta el nombre de Nayeli.

Al final de la jornada, el reclamo de justicia se llenó de luz. Se encendieron velas en todo el pueblo, mientras la noche seguía su paso con ese silencio adolorido que aprendieron de golpe, en una sola mañana, los habitantes de Padre Las Casas. Más claro de ahí no puede expresarse un pueblo.

Ahora, lo demás depende de las autoridades judiciales. Por alguna razón la comunidad no cree en la Fiscalía y sospecha, con ese fino olfato con que ha aprendido a dudar de los funcionarios, que están protegiendo a alguien. Tras el asesinato de Nayeli fueron arrestados trece sospechosos. Tras la depuración solo quedó uno, que fue recluido en la cárcel de Azua.

Según los informes, el detenido sufre de problemas mentales. Si está habilitado para secuestrar una niña, cometer un crimen tan horrendo y, sin compañía de nadie, guardar el cadáver en unos matorrales e irse silbando como si nada hubiera sucedido, es cosa que los moradores de la comunidad aun no se deciden a creer.
Nayeli está muerta. Solo hay que ver su fotografía para darse cuenta de la luz que se ha perdido y ponderar el tamaño de su ausencia.

Nayeli era el nombre de una sonrisa y era el nombre de una esperanza. Nayeli era la alegría de una familia y la ilusión de un lugar. Hoy Nayeli, víctima de la violencia ciega de este tiempo, es el nombre de un símbolo y de un reclamo, el nombre de un grito desesperado. Ojalá que Nayeli no termine, como muchas otras, siendo el símbolo amargo de la impunidad.

HISTORIA DE UN SECUESTRO FRUSTRADO

2010-10-30T08:20:00.000-07:00

Sentada en un destacamento de Los Minas, todavía en ropa de dormir, una madre hace esfuezo para no estallar en llantos. Fue temprano en la mañana del pasado viernes, exactamente quince minutos después de las 6:30, hora a la que usualmente su hijo, de 17 años, sale para el colegio. Fue el propio adolescente quien notificó por teléfono que estaba en manos desconocidas. Los detalles no fueron necesarios, su madre interpretó de inmediato que le habían raptado “lo único que tengo, mi muchacho”.

Después de escuchar la voz de su hijo, Inés Abad Jolly cuenta que los nervios la traicionaron. Entonces no supo qué hacer. “Mami, ocurrió lo que tú siempre me repetías, que me cuidara. Él me decía, mami, dale todo lo que te pidan; dáselo”, recuerda esta mujer, casada con un estadounidense que habla poco español, pero igualmente confundido con lo que pasaba.

Estaban en la oficina del director adjunto de Investigaciones Criminales del muncipio Santo Domingo Este, coronel Rafael Herrera Valenzuela. Lo peor ya había pasado. El adolescente permanecía callado, con las manos metidas entre las piernas inquietas, aun nervioso por el impacto de la experiencia. Y sus padres, mirándolo fijamente, como si no creyeran que el heroísmo policial le devolvió sano y salvo a su única cría.

La Policía sospecha que la trama para secuestrar al menor envuelve al taxista William Abreu, conductor de la unidad 713 y afiliado a la compañía Hight Class. Abad Jolly explica que este hombre tenía dos años como transportista de su hijo, que actualmente cursa el cuarto nivel del bachillerato y cumple con el reglamentario servicio social de 60 horas.

Por el tiempo que tenía el taxista transportando a su hijo, la emocionada madre no reparó en investigar si quien había ido a su residencia era realmente la persona que llevaba dos años haciendo este oficio. Abad Jolly simplemente observó el carro color gris, propiedad de Abreu , sin imaginar que dentro del automóvil habían tres hombres con su hijo encañonado.

“Luego de que mi hijo llamó y me dijo, ‘mami, me tienen secuestrado’, uno de los secuestradores cogió el teléfono y me pidió que buscara 75 mil dólares, antes de la 10:00 de la mañana, o si no `le matamos a su hijo. Eso es lo único que tu tienes`. Y yo me volví loca”, cuenta Abad Jolly.

Las aprehensiones sobre la posible complicidad de Abreu con este secuestro se desprenden de las versiones que ofreció cuando un oficial de la Policía de la parte oriental de la capital ubicó y enfrentó a los malhechores, logrando recuperar al menor con vida, y sin darle un solo centavo a los criminales que lo tenían.

Abreu alega que los secuestradores primero lo raptaron y le quitaron el carro, por considerarlo una pieza clave para materializar el crimen, talvez por la cercanía a la familia que en ocasiones también le prestaba dinero. Al momento del rescate, ejecutado por el primer teniente Héctor Julio Manuel De la Paz, el taxista no estaba con los raptores: asegura que logró escapar prodigiososamente.

De la Paz se enteró del secuestro, porque supo que un auto corría veloz por una zona llamada Agua Loca. Dice que iba en un motor y pidió al motociclista que se dirigiera al lugar indicado. Allí alcanzó a ver el carro con las generales descritas. Solicitó refuerzos y, en cosa de minutos, los secuestradores no tuvieron otra opción que abandonar su blanco de ataque y darse a la fuga.

Abreu está preso en el destacamento Felicidad, del sector Los Mina, para que explique, entre otros pormenores, por qué cuando advirtió la presencia del teniente De la Paz alegadamente se echó a correr despavorido. El menor está en casa con sus padres. La Policía sigue los pasos de sus raptores.
Oscar Quezada

DOMINICANOS QUE TRIUNFARON EN CHINA

2010-10-19T17:46:00.000-07:00

Shanghai, China. Es cierto: los dominicanos están por todas partes. Para muestra, basta la historia de Pedro Taveras, quien hace once años probó suerte por el mundo asiático, y sin proponérselo terminó viviendo en Shanghai, la ciudad más moderna de China.

A Pedro solo le falta tener las características faciales de los chinos. Pero después, habla, convive, piensa y actúa como los chinos. Y para colmo de su transformación cultural, hasta adquirió las mismas habilidades comerciales de los chinos: actualmente preside una empresa de importación de alimentos y bebidas. Dice que le va “muy bien”.

Pedro vivió en Panamá, donde se inició en los negocios enviando a Santo Domingo medicinas naturales que eran comercializadas por un tío. Su viaje a China lo decidió un 15 de mayo del 1999, mientras viajaba de Santiago a la capital. “Sucede que tres días después estoy volando para Taipei. Volé de Santo Domingo para Panamá y después vine para China”, recuerda.

Pedro es educado y de trato caballeroso. Sus habilidades comunicativas también son ostensibles. Pero lo más importante, maneja el idioma chino y el inglés a la perfección, condición que sumado a su esencia hispana dan un valor agregado a su estadía y actividades comerciales, en un país que se proyecta como la próxima potencia mundial.

No lo niega. Comenta que cuando llegó a China fue bastante difícil adaptarse a vivir en un país oriental, con costumbres, hábitos y comportamiento verticalmente opuestos a la cultura occidental. “Fue un proceso muy duro”, expresa. Cree que es el primer dominicano que logra quedarse permanentemente en esta nación. Remembrar esta experiencia es para Pedro una forma de demostrar con hechos palpables que cuando se quiere, se puede.

No oculta su regocijo. “Yo vivo cómodo. Vivo bastante cómodo aquí. Tengo lo que necesito para vivir bien”. Pedro tiene dos hijos. La primera nació mientras vivía en Panamá. Tiene 19 años de edad y casi cuatro viviendo en Shanghai. El segundo hijo tiene siete años. Nació del matrimonio con una nacional china. “Se parece más a mí que a su madre”, bromea divertido.

Pedro cuenta que su hija estableció un record en el aprendizaje del idioma chino, porque aprendió a escribirlo, hablarlo y pronunciarlo en un año y ocho meses, sin ir a la universidad ni a ningún centro formal de enseñanza. En este dominicano ajusta el dicho de que hijo de gato caza ratón.

“No es que me he vuelto chino, pero he ido captando esta cultura”, apunta. Sus años en China le han impregnado una filosofía de vida que quiso enviarla en forma de mensaje a su pueblo dominicano. “En verdad me he dado cuenta de que tienen muchos valores que en verdad le harían falta a nuestro país, sobre todo los valores familiares. Ellos son muy unidos a la familia. Tienen y defienden su cultura y no la cambian”.

Vitico es otro dominicano que emigró a China y fue a parar en Shanghai. Incluso, es amigo de Pedro y comparten el mismo criterio sobre las posibilidades de crecimiento en una ciudad con 20 millones de habitantes. Vitico llegó a este país el 27 de febrero del 2008. “Vine a trabajara en una oficina de exportación de mi padre, pero después me dedico a todo: imparto clases de inglés en una universidad, hago de DJ, hago de todo”, explica.

Vitico es de Santiago. Se siente contento en Shanghai, porque considera que hay progreso y oportunidades para todo el que desee trabajar para conseguir su bienestar y el de su familia.

Oscar Quezada

REDUNDANCIAS: PARA UN AMIGO VALIOSO

2010-10-17T18:43:00.000-07:00

La vida se nos va sin darnos cuenta. Marcharnos de este mundo concientes de que mientras existimos nada realmente nos perteneció, es lo que da satisfacción y sentido a la vida; a esta vida. La generosidad no es un bien adquirido. Es también eso, sentirnos satisfechos de haber hecho las cosas bien, sin dañar ni quitar del medio a terceros. Estoy convencido de que, como la humildad, es una riqueza innata, por lo difícil que es aprender a ser humildes y generosos.

La vida, el amor y el contagio de la vida con la separación oscura de la muerte. Un adiós, talvez eterno. La fugaz transformación de la vida, aunque después de todo eso, algo pasajero. No maltratar. No dañar nada ni a nadie. La vida se nos va sin darnos cuenta y, al final, queda la satisfacción de habernos marchado de este mundo, inexistente, concientes de que lo hicimos bien. Difícil tarea, como igual de difícil es ser generosos y humildes.
OQ

EL FALLIDO E IRRITANTE "SERVICIO" AL CLIENTE DEL SENASA

2010-08-20T13:51:00.000-07:00

Doce días laborables intentándolo, alrededor de 90 llamadas, en vano todas. Y no pude dar siquiera con uno de los operarios de servicio al cliente afiliados a la con mucha probabilidad supernumeraria nómina del Seguro Nacional de Salud (Senasa), la próspera ARS estatal que se vende como eficiente y competitiva en sus millonarias campañas publicitarias.

Idéntico vía crucis telefónico viven a menudo miles de usuarios al momento de procurar medicamentos o atención médica en alguna farmacia o clínica del patético sistema vernáculo de salud, cuando tampoco esos establecimientos pueden comunicarse para obtener la correspondiente autorización del “seguro”.

Si acaso percibe usted que exagero la nota, le invito a perder el tiempo digitando ya sea el 809-333-3822 ó el 809-732-3821. Da lo mismo.

Una interminable cadena de grabaciones indicándole que marque a tal o cual extensión, para luego transferirle al departamento correspondiente, se sucederá sin resultado alguno hasta lograr el aparente objetivo: vencerle por cansancio y persuadirle de que colgar el teléfono equivale a un acto mucho más racional, menos estresante e inútil que contactar a quienes se promocionan como “la garantía de su salud”.

Eso sí, el sistema opera a la perfección si llama usted al despacho de la administración o a la gerencia financiera, pues únicamente para los usuarios y usuarias carecen de pruritos laborales y nunca funcionan los teléfonos del Senasa, ni aún los del flamante edificio recientemente edificado con una inversión superior a los RD$150 millones salidos, irónicamente, de los ignorados contribuyentes.

Y si acaso logra usted la inusitada hazaña – semejante en su espectacularidad al célebre cruce oceánico de Marcos Díaz – de que le tomen la llamada tras sabe Dios cuántos intentos, entonces contenga el enojo acumulado y aténgase al recurrente pretexto que oirá a continuación: “Ahora mismo no hay sistema, llame más tarde”.

Es decir, que repita usted el vía crucis ya descrito; la experiencia ilustrativa del mediocre sistema con que opera el subsidiado, contributivo y mantenido Seguro Nacional de Salud, típico “elefante blanco” que prolifera en detrimento – y a expensas – del indefenso contribuyente.

“En el aire” e inseguros, más que asegurados, tenemos motivos de sobra para sentirnos y sabernos los incautos usuarios del temerario (tratándose de salud y seres humanos) “servicio” al cliente del Senasa, ARS que ahora aloja en modernas oficinas sus negligentes e impunes prácticas empresariales.

Del adecuado funcionamiento del Senasa – dice esta institución en su web - “dependerá, en gran medida, la calidad de los servicios de salud que ha de recibir la población más pobre y vulnerable del país en los próximos años”.

Sencillamente nos jodimos, si es así, los casi dos millones de usuarios que engrosamos la matrícula, financiamos la burocracia y observamos sin derecho a voz ni voto el babilónico inmueble que alojará tanta ineficiencia, palpable a todas luces en las estructuras de una institución que ni para atender telefónicamente a sus usuarios sabe ser competitiva.

Senasa, la ARS de todos. (Menos de los molestosos usuarios, que tanto joden). Alexander Peña

¡SANTIAGO ARDE EN LLAMAS!

2010-08-16T13:02:00.000-07:00

Roberto Valenzuela, especial para Los Compadres

Cuando era inminente la derrota del Ejército Restaurador en Santiago de los Caballeros, desvaneciéndose así el sueño de independencia de España, el general Gaspar Polanco llamó a un soldado de Licey y le dio sus órdenes secretas.

Antes de revelar esas órdenes que, en la hora crítica, cambiaron el curso de la guerra, contaré una anécdota revolucionaria. Al alba del 3 de septiembre de 1863 la soldadesca española de Santiago se encontraba en la fortaleza San Luis, recibiendo la furia de los cañones nacionalistas ubicados en el Castillo.

En San Luis había una mujer dominicana cocinándoles a los españoles, pero tenía un hijo en la revolución. Un soldado español humillaba la cocinera porque le hirvió un huevo sin sal. En eso una bala se llevó la cocina y el fogón.

La mujer orgullosa de su causa, vengándose del español le dijo: –no quería usted sal, ahí le mandan una poquita. Mientras eso pasa, la temida columna del general Juan Suero y del coronel español Mario Cappa marchaba de Puerto Plata a Santiago.

En Hojas Anchas le cerró el paso la guerrilla de Juan Nuezi (Lafit). El ataque fue tan rudo que obligó a Cappa y Suero a devolverse a Puerto Planta a recoger municiones.

De regreso a Santiago volvió a ser atacada en Hojas Anchas, en el río Bajabonico, Cuesta el Balazo, por la misma guerrilla. Latif, al verse impotente por no atajar la poderosa tropa, él mismo corrió a Santiago a avisar del peligro.

Cuenta el profesor Juan Bosch que Latif intuyó que la revolución estaba en peligro de muerte si la columna de Suero y Cappa llegaba a Santiago. Latif llegó a Santiago el 5 de septiembre en la madrugada y la información que suministró causó confusión en los nacionalistas.

Lo natural, dice el investigador Pedro Archambault, era considerarse perdido ante un formidable ataque por la retaguardia de tropa fresca y la dificultad de tomar el fuerte San Luis por la férrea resistencia española.

Encabritando su caballo, blandiendo su sable, echando chispa por los ojos y candela por la boca, Gaspar Polanco dijo: “le tengo a Suero el as de triunfo”. Llamó a Juan Burgos de Licey y dio sus órdenes secretas: incendiar la ciudad de Santiago.

Corrió Burgos por la calle del Vidrio (la Mella) hasta cerca del fuerte y prendió fuego a una casa bajo las metrallas españolas.

La misma orden cumplía Agustín Pepín pegando fuego al almacén de Achille. El 6 de septiembre de 1863 la brisa del este era fuerte, en breve Santiago ardía por los cuatro costados. Santiago fue reducido a cenizas quedando los españoles como pájaro sin nido, ni alimento, sin el control de una zona estratégica.

El incendio de Santiago marcó la derrota española obligándolos a huir a Puerto Plata bajo el asedio de las guerrillas nacionalistas en un vía crucis de muerte que le costó más de mil bajas a los invasores.

¡A 147 años de la Restauración, gloria eterna a nuestros héroes!

La estafa revolucionaria del camarada Hubieres, C. x A.

2010-08-11T14:07:00.000-07:00

Vino de abajo, como todos los que suben. Del seno de la combativa izquierda revolucionaria, por supuesto. Figurando siempre a la vanguardia de las lides y reivindicativas causas populares.

El montaje fue perfecto. Dialécticamente puesto en escena. Y no podía fallar, como en efecto: facha de sindicalista abnegado, retórica de barricada, discurso antiimperialista urdidamente opositor, cercanos vínculos con la prensa e indumentaria de genuino líder de las proletarias bases choferiles.

Hasta desgreñada barba tenía el tipo, al mejor (¿?) estilo del comandante de la Sierra Maestra. O del Caamaño de Caracoles, para colmo de oportunas conveniencias. Conjeturo que en sus días de secundaria, por allá en tiempos de guerra fría, fue también un ardiente paladín estudiantil nuestro tragicómico e insigne personaje.

En fin, que a fuerza de verbo, denodados cojones, astutas poses de filantrópico Quijote y uno que otro televisado atropello policial, pudo el camarada potenciar e incluso expandir hasta la estratégica capital su trashumante liderazgo con barbuda faz, académicas gafas y pinta corporal de Ghandi incluidas.

Años más tarde, transcurrido un sinfín de huelgas, escalonados paros, invectivas ruedas de prensa, e impopulares aumentos tarifarios del “servicio”, le vi compartir tarima con el extinto líder de masas perredeísta, en plena zafra electoral.

Fue más o menos una década después de ese táctico golpe de efecto cuando le observé sucumbir en su primer intento de infiltrar el Congreso aliado al partido blanco allá en Monte Plata, su prolífico feudo político y patrimonial.

Tiempo atrás pude presenciar su espectacular escape, con un botín de 432 azules autobuses a cuestas, de la zaga político-judicial del fraudulento Plan Renove, por la que eventualmente devinieron en prisión sus más sagaces competidores pseudo sindicales.

No sin antes constituirse, desde luego, en un mediático y urticante adversario de armas a tomar contra el Gobierno de turno, cada vez que autoridad alguna daba vigencia a su archivado expediente, u osaba reclamar el pago de la millonaria deuda con el Estado, generosamente avalada por el cabildo capitalino a instancias del “Caballo mayor”.

Con más de RD$540 millones (RD$542,213,668 según el Banreservas) timaron al Estado – y de paso a todo transeúnte de a pie – los socios del legendario portador de la perenne chaqueta, que supo fusionar eclécticamente, con todo el pragmatismo preciso, su ideológico marxismo (¿?) con sus monetarios intereses y nichos cautivos de mercado.

De micro a macro empresario; de inquilino a advenedizo finquero, dicen las “malas” (pero muchas veces certeras) lenguas que evolucionó desde entonces el camarada, triunfal en su práctico y lucrativo empleo de la perestroika.

En fin, que el transportista-gremialista-revolucionario de marras sigue como nunca en pie, ahora subido en el palo congresual como diputado. Mientras el caótico “sistema” de transporte colectivo - su fértil caldo de cultivo - prolifera en todas sus deformes formas, a expensas del pedestre montón de usuarios que en crecientes proporciones amontonan, ultrajan y hasta matan las voladoras guaguas bajo su mando impunemente.

Me llega el recuerdo de la gran estafa: la escena fríamente calculada de aquellos arrepentidos choferes y cobradores uniformados de camisa verde tras el estreno de los subsidiados autobuses, en otro vulgar acto de “allante” a la sociedad del electo diputado que hoy pregona representarla, irónicamente desde las gradas de la izquierda progresista y del partido que fundara Bosch.

Más aún le doy mente a la imagen del mismísimo Ché, adherida con inédita irreverencia al cristal trasero de una rauda “voladora” que compite en manejo temerario con otra (igualmente ataviada) en plena vía pública, sin que repare en muerte trágica de joven, anciano o niño alguno el sujeto con manifiesto perfil delictivo que comúnmente va al volante... único aporte tangible a sus conciudadanos, además de los armados “controles” e incidentes trágicos de las paradas, del barbudo empresario del transporte que se dice guevarista.

No sé ustedes, pero yo, ya que aquí tendrá dentro de poco inmunidad parlamentaria (con sus subsiguientes escoltas, exoneraciones y barrilitos), opto por proponer una salida de excepción ante esta interminable vaina: su inminente extradición a La Habana, capital de la Cuba antiimperialista, cuna hemisférica del socialismo postmoderno.

A ver si allá, finalmente, Raúl o Fidel - cual que sea – le hace justicia in memóriam al heroico guerrillero disponiendo, sin que medien dilatorios titubeos ni burocráticas trabas judiciales, la correspondiente pena a la altura del cargo imputable a tan apócrifo barbudo: “Paredón por usufructo mercurial en primer grado, con inconfesables fines, del inefable simbolismo universal del Ché”.

Esa sí que sería una auténtica acción revolucionaria. Con barba o sin ella en estrado. (Alexander Peña)

CORONEL AQUINO, DIGNO REPRESENTANTE DE LA VESTIALIDAD UNIFORMADA

2010-07-25T18:00:00.000-07:00

Yo siempre lo veía tranquilo y me parecía un policía diferente, aunque sí recuerdo que reía a regañadientes. En cada marcha o protesta callejera contra las bellaquerías del poder, ahí estaba; callado y mirando a todos lados, como perro por su caza; como si buscara con quien o cómo desahogar la peste que la Policía lleva por dentro.

Sin embargo, insisto, creía que en el fondo solo cumplía con su deber. Pero no. Aquel hombre con edad de jubilar, me engañó. Resultó ser un macanero; una bestia frustrada por decenas de años en servicio y apenas con el rango de coronel macanero. Sí, eso, macanero. Un macanero que levanta el garrote para golpear a los débiles.

Hablo de Eusebio Aquino, el coronel enviado por Rafael Guzmán Fermín a demostrarle al país por qué es el niño lindo de un Presidente consentidor de lo malo. Ese viejo con aires de bravucón que le guiñó un ojo a otra bestia uniformada para que golpeara a Narciso Isa Conde.

Eusebio Aquino, ese policía con mentalidad maldita y despiadada, solo alcanza el rango de coronel con un cargo de poca monta: jefe de Radio Patrulla. Está cansado de ver pasar jefaturas traga solas y que no lo tomen en cuenta para otra cosa que no sea servir de viejo agente macanero. Quizás por eso solo sabe golpear. Casi no habla con nadie, porque eso es para seres racionales y civilizados.

Al Narciso que dice lo que siente y actúa como piensa, le rompieron una costilla. El Presidente sabe de su trayectoria como un revolucionario coherente. Leonel y el mundo saben de sus vínculos con las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia (FARC) y demás movimientos revolucionarios en América Latina.

El pueblo dominicano sabe de la valentía de Narciso. Y sabe que son muchas las patadas que ha soportado en sus 67 años de edad, no cumplidos sino vividos. Ni un macanero frustrado y perdedor como el coronel Aquino ni su mandadero Guzmán Fermín podrán amedrentar a uno de los hombres que más y mejor ha defendido la democracia real en República Dominicana.

El 12 de agosto hay otra marcha-protesta contra policías abusadores, como usted señor Aquino. Afile su macana, señor coronel. Y píntela de negro, que su pintura se quedó impregnada en las costillas de Narciso.

LA LUCHA DE WAZAR Y LA BANDERA NACIONAL

2010-06-13T16:58:00.000-07:00

Carlos Mejía, fotógrafo

Wazar Gómez, el médico que cumplió alrededor de un mes en huelga de hambre, partió de su casa hacia el Palacio Nacional un viernes en eso de las 12:30 del mediodía, en procura de que el Gobierno le exonere o les rebaje la deuda que tienen los agricultores de San José de Ocoa y que en un plazo prudente también se nombre la figura constitucional del Defensor del Pueblo.

Exigencias que parecen no calar en el seno de las autoridades, ya que hasta pasaron semanas sin que nadie le hiciera caso. En muy mal estado, este hombre, no había comido nada sólido. Solo ingería líquidos. Y con un aspecto casi de muerte, fue desprendido a la fuerza de unos barrotes que, como ironía de la vida, están frente a la plaza erigida al gran pensador mexicano, Benito Juárez, aquel hombre ilustres dueño de la célebre frase, "el respeto al derecho ajeno es la paz".

Fue llevado a varios hospitales por el cuerpo de bomberos de Santo Domingo. Pero este médico luchador se negaba. Algo que nos conmovió bastante, principalmente a uno de los periodistas que estuvieron presentes, llamado Genris García, fue cuando uno de los
militares retiró la Bandera Nacional que cargaba Wazar y se la pasó a un niño haitiano que se gana la vida limpiando zapatos y que en ese instante merodeaba por el lugar.

Había que estar ahí para ver esta bajeza; esta ignominia. Nuestra bandera tratada como un antojo; como una hoja de papel cualquiera. Nuestra indignación creció más todavía por tratarse de un militar. Pobre soldado, con que grado de ignorancia echó de lado la magnánima expresión de Gastón Fernando Deligne, "dominicana bandera, que linda en el tope estás, quien te viera, quien te viera, más arriba mucho más”.

...Y TODO FUE POR UN COÑO

2010-06-02T16:24:00.000-07:00

No pasaba de ocho años la noche en que se produjo esa discusión. "Mis hijos no dicen coño"; "mis muchachos nunca han dicho coño". Con estas palabras, mi madre trataba de explicarle a un señor que en mi campo llamaban Sijo Vázquez, que nosotros, mis tres hermanos y yo, éramos incapaces de pronunciar esta palabra.

Pero don Sijo estaba empecinado. "Anjá, ¿Y qué es lo que acaba de decir ahora?", le ripostaba insistente a mi madre, señalando airadamente hacia mi. Sijo estaba tan seguro de que yo había gritado un coño, que ya su empecinamiento lo convertía en un necio aprovechado, porque aquel pleito ocurría justo debajo del cinc mohoso de su casa, adonde íbamos cada noche a ver una telenovela que si mal no recuerdo se llamaba "Cuando los hijos se van".

Así era, Sijo Vázquez se estaba aprovechando de que su casa era una de las pocas donde, para la época, había televisión. Era una Toshiba blanco y negro que adquirió para ver el juego de pelota, y la lucha libre del campeón de la bolita del mundo, Jack Veneno, el invensible y propietario de aquella farsa que acaparó la atención de millares de inocentes.

Mami era exageradamente decente. A veces me molestaba que fuera así. Cuando alzaba la voz, lo hacía porque las razones lo justificaban. Esa noche se incomodó de tal modo que Sijo enfrentó, como talvez nunca en su vida, el coraje de una mujer defendiendo como fiera parida la educación de sus hijos. Fue menester la intervención de la esposa de Sijo.

"¨¡¡¡Que mis hijos no dicen coño, ya le dije!!!" Esa fue la última expresión para terminar un enfrentamiento verbal que estuvo a punto de destruir una de las amistades más hermosas y duraderas de la familia Quezada. No fue posible terminar de ver el capítulo de "Cuando los hijos se van". Nos marchamos con la dignidad a cuesta.

"¿Tú dijiste o no dijiste coño?", me preguntó mami, para sentirse tranquila y segura de que valió la pena encarar a Sijo Vásquez. "No, mami, yo lo que dije fue concho", le respondí, tomado de su mano y caminando rumbo a nuestra casita.

Han pasado muchos años después de aquel episodio. Ignoro si Don Sijo y mi madre sabían el significado o el origen del mundialmente famoso coño. Sí recuerdo que mami nos decía que el coño aludía a la vulva de la mujer y que por eso no era bueno decir esa "mala palabra".

Hoy, quise compartir con ustedes algunas definiciones de coño. Quédense con la que más lo convenza.

Coño: "expresión que indica sorpresa, admiración o disgusto; en general añade intensidad a lo que se dice (diccionario de español en línea :www.es.thefreedictionary.com)

"Su acepción más utilizada se refiere a una interjección usada prioritariamente para demostrar que los argumentos propios son los mejores y están debidamente razonados. Véase argumento de autoridad. Una variación (pero cambiando su pronunciación a ¡co-ñó!, con una larga pausa entre las sílabas) se refiere a una expresión de gran sorpresa y alegría a la vez. Equivale a ¡Arrea!, ¡La leche!, o ¡La Puta! (no confundir con Laputa)".

"Según se dice, también existe un objeto llamado vulgarmente coño cuya función básica es el ocio o entretenimiento, pero no se ha podido demostrar su existencia. Para aquellos con un teclado sin la letra Ñ viene a ser una figura geométrica". (http://inciclopedia.wikia.com).

El Diccionario de la Lengua Española coincide con lo que mi madre pensaba del bendito coño. Ofrece las siguientes definiciones: Coño del lat. cŭnnus 1) Parte externa del aparato genital de la hembra; 2)para expresar diversos estados de ánimo, especialmente extrañeza o enfado.

HOMENAJE AL CARBONERO

2010-06-02T05:36:00.000-07:00

Por Carlos Mejía
"Antes de que te vallas, carbonero, escribe con carbón tu despedida, para que sepa el pueblo entero que a ti el progreso te causó una herida cubiertas por el hombre y el dinero". Esta hermosa canción que la hizo muy popular en los años 70` el popular merenguero Jhonny Ventura y compuesta por el humorista Freddy Beras Goico, de verdad que es un verdadero homenaje a la laboriosidad del hombre fajador que ha teñido su cuerpo de sudor y de sol.

Este servidor humilde de la sociedad dominicana lucha y subsiste ante los embates del tiempo, las inclemencias y el desarrollo, que ante sus ojos ve perdida la esperanza de un mañana mejor.

En alguna esquina de la ciudad capital, en un parque o en cualquier lugar, además del homenaje erigido a una iguana, un Mono o a una araña, deberían las autoridades rendirle tributo al desaparecido "carbonero".

UNA MISA CONTRA LA BARRICK GOLD

2010-05-26T14:57:00.000-07:00

Por Carlos Mejía

Zambrana, Cotuí. Esta laboriosa comunidad del Norte del país convocó a más de seiscientas personas, algunas de otros sectores de la sociedad, en reclamo de la paralización de la empresa Barrick Gold Corporation y de que ésta suspenda la extracción de oro en la mina de Pueblo Viejo, Cotui.

Como una misa sorpresa se puede catalogar lo que pasó el pasado martes. El dirigente comunitario Rafael Manzueta cuenta que la Iglesia San José Obrero, con todos sus sacerdotes, el padre Rogelio Cruz, el padre Regino, el padre Columna, de Bonao, Isidro Bautista, Mario Leyba, de la Parroquia San José Obrero, y otros mas, encabezados por la Asociación de Ganaderos de Zambrana, Club Juvenil 13 de Junio, y una serie de organizaciones se agruparon a esta protesta, en reclamo de que el gobierno central y el Congreso Nacional asuman la revisión del Contrato sustentado entre la Barrick Gold y el Estado Dominicano.

Manzueta explicó que este es el inicio de una serie de actividades con miras de presionar a las autoridades que deben de revisar este contrato que a todas luces es lesivo a la sociedad, especialmente a la comunidad de Zambrana, la cual recibe el impacto negativo de la contaminación que produce dicha empresa.

Lugareñas del sector expresaron que más de seiscientas personas participaron de la misa sorpresa, ubicada en una tarima frente al Destacamento Policial del sector, donde cientos de vehículos fueron paralizados hasta que concluyera el acto religioso. Esta misa comenzó a las 8:00 de la mañana y terminó a poco más de las 10:30 de la mañana, con la presencia de agentes policiales que trataron de desbloquear el paso vehicular.

Todos a una sola voz reclamaban la revisión del contrato donde también el diputado y Síndico electo Rafael Molina Lluberes estuvo entre los presentes. Molina Lluberes expresó que viajó a Cotui a enfrentar desde el ayuntamiento a la Empresa Barrick Gold. Se recuerda que este dirigente reformista siempre estuvo opuesto a este contrato.

A LOS QUE INTENTAN MATAR MIS SUEÑOS

2010-05-13T17:49:00.001-07:00

Hace tiempo que dejé de ejercer el derecho constitucional aquél de votar y ser votado. Poco me importan cuestionamientos absurdos y cínicos. Ya nadie me convencerá con el discurso amargo de que votando consolido mi democracia perdida, y también absurda. Estoy decepcionado de todo y de todos los que de alguna forma huelen a este sistema corrupto, maldito y subyugador.

Insisto, dudo mucho que alguien me convenza de que debo votar por candidatos desesperados por alcanzar seis años de manejo ininterrumpido de millones y más millones de pesos. Sí, de mis pesos y los pesos de todos y todas los que suelen leer este blog.

Y me arrepiento de haber votado unas dos veces, después que adquirí mi condición de hombre resignado a tener cédula de identidad (cuanto quisiera que no fuera electoral). Estoy tan arrepentido, que hasta vergüenzas siento de decir lo que durante años dije con vano orgullo: que soy de izquierda. Que creo y defiendo el modelo socialista, aunque con derecho reservado a no comulgar con tantas cosas de ese sistema de gobierno.

Nunca lo creí. Ni lo imaginé tampoco. Gente que preconizó que sí es posible una vida más justa y equilibrada para todos. Que nos deleitaba haciéndonos escuchar aquellos mensajes que alentaban las condiciones para un nuevo orden; para un gobierno del pueblo y para el pueblo oprimido de siempore.

Nunca lo creí. Esos hombres y mujeres, otrora modelo de inspiración para el cambio verdadero, hoy están a sus pies. A los pies de los meros responsables del orden maldito, cruel y esclavista que en algún momento intentaron cambiar, al menos manteniendo firmes sus ideas. Al menos de esta forma.

Ser candidato por un partido causante de crisis económicas desastrosas; aspirar a un cargo de elección popular por un partido de gente inescrupulosa y capaz de cualquier cosa para mantener su estatus tramposo y logrado a las malas. Ser candidato de un partido negociador y usurpador de derechos. Optar por un puesto público en representación de un partido de dirigentes desacreditados y de conductas asqueantes; de mentirosos y simuladores; de babosos descalabrados por sus malditas mentiras.

Ser candidato por un partido ideológicamente podrido y sin objetivos definidos, es volver a matar a los que justamente murieron por combatir decisiones alocadas e irresponsables, como esas que tomaron los izquierdistas que enterraron su credibilidad al inscribirse en el trillo de la inmoralidad personalizada y descarada.

LAS AVENTURAS DE "LA CHICHIGUA"

2010-04-22T13:06:00.000-07:00

No es política, pero entiende y maneja su terminología de forma sorprendente. No es candidata ni aspira a ningún puesto electivo, pero no hay un solo postulante que no la conozca. Tampoco es periodista ni locutora, pero se codea con los reporteros de los medios de comunicación más influyentes de la capital.

Su nombre es Susy de la Cruz y le dicen “La Chichigua”. O la comadre de Hipólito Mejía, el ex presidente de la República, a quien ella y sus compañeros de “trabajo” también asumen como “papá”. Es una morena monumental, de pelo crespo tejido, mirada inquieta e inteligente y usa pantalones apretados.

Vive en Cristo Rey, pero se mueve por todos los contornos del Distrito Nacional y la provincia Santo Domingo. Todo depende de hacia donde se dirija la cúpula del Partido Revolucionario Dominicano (PRD), organización política que esta joven capitaleña y varios hombres-también jóvenes-escogieron para “picar” algunos pesos, mediante el método sencillo, franco y abierto de pedir sin ningún tipo de contemplación.

La Chichigua hace honor a su mote. No dura ni diez segundos sentada o parada en un lugar fijo. Su vaivén delata su nerviosismo. Y sus propósitos también. Se mete entre periodistas, escucha y comparte conversaciones de camarógrafos, fotógrafos, reporteros y políticos importantes y de poca monta.

La “comadre de Hipólito” es ágil. Se mueve rápido y con precisión. Observa la hora. Se para si está sentada y vuelve a sentarse. Sus compañeros de “trabajo” la miran y sonríen. Algunos acompañan sus manías e inquietudes. Reflexiona sobre la situación política del partido blanco que sigue desde hace mucho tiempo. Se recuesta de las paredes para luego volver a sentarse o intercambiar impresiones con sus compañeros.

Se acerca la hora. Ya los grandes dirigentes del PRD casi salen del encuentro pautado para discutir problemas internos; problemas que ella también sufre y comenta por lo bajo y por ratos en voz alta. El sol pica muchísimo y saca sudor de su frente estrecha. Las puertas se abren para dar paso a los altos dirigentes. Susy se posiciona; hace una seña a los “pica pica” que esperan el momento. Y se lanzan al ataque. Mañana será otro día. Habrá nueva agenda. La Chichigua se marcha. ¿Contenta o decepcionada?
Oscar Quezada

!Auxilio, auxilio, salvemos el Centro Olímpico!

2010-04-14T13:36:00.000-07:00

Roberto Valenzuela, especial para Los Compadres

Nunca simpaticé con Joaquín Balaguer –por su secuela de asesinatos en el gobierno de los 12 años–, pero reconozco que de los últimos gobernantes es el único que protegió nuestros bosques y los recursos naturales. Construyó todos los parques nacionales o zonas protegidas.

Por el contrario, en una conjura contra el país, los gobiernos del PRD (se hace llamar “Revolucionario Dominicano”) y el PLD (el de la “Liberación Dominicana”) destruyen, enajenan, venden las áreas protegidas, que con tantos celos y sacrificio construyó Balaguer. Ese viejo se ponía furioso y metía preso a quien fuera, cuando le mochaban una mata a un parque.

No haré una lista de los daños a los recursos naturales de parte de peledeístas y perredeístas; la lista es infinita. Me concentraré en lo que el viejo sabio Balaguer denominó acertadamente “el pulmón de la capital”: el Centro Olímpico Juan Pablo Duarte.

Primeramente, con el nefasto desorden que caracteriza a los gobiernos del PRD, además del sucio y abandono del parque, comenzaron a hacer anexos y construcciones mal hechas en el Centro Olímpico, rompiendo su armonía natural.

Pero con los peledeístas eso no tiene nombre –a quienes nos duele el Centro Olímpico nos da ganas de llorar–. A cada rato el secretario de Deportes, Jay Payano, hace dentro del parque unas construcciones o anexos más mal hechas y feas que las que hacían los gobiernos del PRD. Reiteradas veces le han mutilado zonas al parque, dejándolo cada vez más disminuido.

Le extirparon una vasta extensión con la primera línea del Metro de Santo Domingo. Le están mutilando otra larga área con la segunda línea del Metro. Para colmo, en la construcción del Corredor Duarte, del lado de la 27 de Febrero, metieron la avenida por dentro del parque, destruyendo la arboleda. Nadie ha dicho nada.

Si a quienes nos duele ese patrimonio natural no hacemos algo para salvarlo, no se descarta que el Gobierno termine eliminando totalmente el parque para construir allí lujosos apartamentos para asignárselos a los honorables ministros y miembros del Comité Político del PLD.

Por Dios, salvemos el Centro Olímpico, antes que sea tarde y entonces sólo quede el recuerdo de lo que otrora fue el sano pulmón capitalino.

PERIODISTA: UNA COSA ESPECIAL

2010-04-05T16:05:00.000-07:00

Un periodista real no espera felicitaciones. De hecho, no arriesga su pellejo esperando salutaciones, tarjetas o vinos caros. Un periodista de verdad no tiene días especiales. No tiene días, porque todos son suyos y a la vez no tiene ninguno. Su vida desarreglada, desorganizada, le permite solo vivir el momento, porque piensa que si planifica mucho el futuro se le puede escapar el presente. Después de todo es lo que más la interesa.

Un periodista auténtico no busca verdades; explora la mentira escondida para desenmascararla y difundirla a los cuatro vientos. Un periodista sacrificado no teme a nada y teme a todo. Ama, sufre, llora, ríe...es un ser humano a carta cabal. Tiene un corazón, no como los demás, claro está. Su corazón es grande, inmensamente grande. Y su alma..., su alma es inmensa también.

No sabe odiar, pero sí que sabe pelear como un gladiador: pelea contra las iniquidades del sistema, contra las crueldades de allá y de aquí; contra los desalmados que se imponen... ¿Su arma? Su pluma valiente y afilada, simpre presta para desenfundarla y clavarla en esos corazones que no saben sufrir, ni lloran, ni aman ni ríen... Un periodista de verdad, no espera aplausos de pies ni misas suntuosas. No gusta de estar en primera fila.

Un periodista real solo espera resultados. Efectos, eso es lo que espera un periodista de verdad.
Oscar Quezada

DISCULPAS DE REYNALDO. UN TRIUNFO DE PLUMAS HONESTAS

2010-03-26T18:14:00.000-07:00

Reynaldo me pidió disculpas. Y las acepto. Los que lean esto y no saben de qué hablo, pues les cuento que me refiero al momento en que este senador oficialista me llamó irrespetuoso, simplemente porque pregunté por un asunto ampliamente cuestionado por diversos sectores de la sociedad dominicana. Hablo de un invento llamado el "barrilito", que es el mote dado a una cuenta que los congresistas manejan a su antojo dizque para financiar obras sociales.

Acepto sus disculpas con la misma humildad con que ejerzo mi labor de periodista. No importa cuán sinceras sean sus disculpas, pero las acepto para fundamentar lo dicho anteriormente, de que no se trata de un asunto político ni mucho menos personal contra este legislador.

No pretendo lucir necio, pero ojala y como Pared Pérez rectificó el magno error de mostrarse soberbio ante el rol de un periodista no comprometido, de igual forma entienda que no es de sabio seguir insistiendo en mantener una acción ilegal, ilegítima e inconstitucional y, por demás, masivamente repudiada.

Estas disculpas no son para Oscar Quezada. Yo solo las recibo en nombre de todo un grupo de periodistas honestos, solidarios y valientes. Estas disculpas son para quienes junto conmigo lucharon para reivindicar la dignidad del periodismo verdaderamente conciente y con intenciones socialmente productivas.

Estas disculpas, señor senador, son también para: Vianco Martínez,María Isabel Soldevila,Yulendys Jorge,Itania María,Panky Corcino,Riammy Méndez,Peterson González,Conde Olmos,Francisco Medrano,Edwin Ruiz,Evita Luna,Martín Polanco,Cristian Abreu,Sherill Reyes,Sandy de Jesús,Haide Ramírez,Jenny Ramos,Felivia Mejía,Mary Yerlin Paula,Esperanza Ceballos,José Armando Polanco,Nicanor Leyba,Sandra Guzmán,Lisette Rojas,Alfonso Tejada,Yenny Lovera,Ely Helieger,Tony Arias,Albida Segura,José Arias,José Manuel Medina,Nodalia Arias,Efraín Javier,Tania Molina, Yaniris López,Francis Mesa,Alexander Peña,Joselyn Rodríguez,Roberto Monclús,Annie Castillo,Ramón Emilio,Hilman Pimentel,Salvador Batista,Claudia Rodríguez,Ulises Jiménez,Odalis Mejía,Judith Leclerc,María Ovalles,Jacqueline Lamarche,María Mercedes,Fernando Quiroz Mora,Joselín Rodríguez,Bernardo Robles,Wilkin de la Cruz,Isaías Miguel Ortiz,German Marte,Kirsis Díaz,Ricardo Hernandez,Roberto Severino,Juan Féliz,Karen Cortés Julio Caraballo,Jesús Martín y Víctor de la Rosa.

Y como muestra del apoyo incondicional y expontáneo de estos colegas, amigos y hermanos periodistas, y todos los que se unieron a esta causa, transcribo tal cual la misiva enviada por Reynaldo Pared Pérez.

Reinaldo Pared Pérez

Santo Domingo de Guzmán, D.N.

Señor:
Oscar Quezada
Periodista,
Ciudad.-

Estimado periodista

Tras un afectuoso saludo, sirva la presente comunicación para ofrecerle mis disculpas por la situación que se produjo en nuestro Despacho del Senado de la República, el pasado viernes 19 de los corrientes, en momentos en que se desarrollaba una Rueda de Prensa.

No ha sido mi intención ofenderle y, de verdad, si se ha sentido ofendido, le reitero mis disculpas, ya expresada en el Medio de Comunicación en el cual labora, el periódico El Caribe.

En mis años de ejercicio político y mi accionar en la vida pública, siempre me he caracterizado por respetar el trabajo profesional de los Medios de Comunicación y los Periodistas, constituyéndome en un aliado incondicional de los comunicadores y un defensor de los buenos valores del Periodismo.

Con sentimientos de estima y poniéndome a su disposición en lo que entienda conveniente, se despide,

Atentamente,

(firma de Reynaldo Pared Pérez)

NUESTRO FIN NO ES POLÍTICO

2010-03-24T19:27:00.000-07:00

Parece que mentes perversas al servicio de la política cavernaria están queriendo sacar provecho al incidente surgido con el senador Reynaldo Pared Pérez, del gobernante Partido de la Liberación Dominicana (PLD). Ya me enteré de que incluso quisieron politizar este triste episodio haciendo un show mediático en el que la figura principal obviamente sería yo. Alguien les dijo que, conociendo mi forma de ser, lo más aconsejable era no intentarlo siquiera. Y tuvo mucha razón el que pensó a tiempo en esta advertencia.

También me enteré de que el caso se ha retorcido de forma tal, que hasta se puso a circular el rumor de que Reynaldo había intentado agredirme con un lapicero, y que yo habrìa dicho que los reporteros que cubren la fuente del Congreso Nacional son todos corruptos y coge pesos de este senador. Todo esto es absolutamente falso de toda falsedad.

Estos matices son verdaderamente preocupantes, porque persiguen desvirtuar el fondo de nuestra protesta. No permitiré que las buenas intenciones de solidaridad emanadas de un grupo de periodistas amigos, pues sean enlodadas por el partidarismo desbordado y descarado que caracteriza la clase política local.

A todos los periodistas que gustosamente firmaron una carta de rechazo a la actitud intolerante y soberbia de Pared Pérez, los conozco lo suficiente como para saber que ninguno se prestaría para una bellaquería con fines politiqueros. Y mucho menos conmigo, que soy radicalmente intransigente cuando se trata de dañar mi bien ganada dignidad.

Estas líneas pretenden evitar interpretaciones deliberadamente acomodadas. Sé que hay personas expertas sacándole partido a confusiones de este tipo, máxime si es en medio de un proceso electoral tan reñido y sobrecargado de intereses y pasiones, como el que actualmente nos perturba.

A quienes han querido capitalizar este incidente con el senador Reynaldo Pared Pérez, les aseguro que ninguno de los comunicadores que firmaron la misiva de repudio a su comportamiento frente a mi labor como periodista, está comprometido con poder estatal alguno, y mucho menos con los principales partidos de oposicìón. Su apoyo surge de una espontaneidad lógica y natural, viendo que se trata de un atropello a un miembro de la clase periodística nacional que tampoco tiene compromisosos con ningún estamento de poder.

Lo acontecido con Pared Pérez no es nada personal ni político. Es lo que quiero que quede claro. No importa de donde provenga la reprochable conducta exhibida por este legislador oficialista, este grupo de amigos y quien firma estas precisiones estarán siempre prestos a combatirla y a difundirla a la opinión pública nacional. Es solo para que de una vez y por todas se respete el periodismo libre, honesto y valiente en la República Dominicana.
Oscar Quezada

PERIODISTAS CONTRA EL ATROPELLO DE REYNALDO PARED PEREZ

2010-03-23T11:32:00.001-07:00

Un grupo de periodistas de distintos medios de comunicación rechazó a través de un comunicado la violenta actitud exhibida contra mí por el presidente del Senado, Reynaldo Pared Pérez, solo porque le pregunté sobre el uso discrecional de 19.1 millones de pesos por parte de los miembros de la Cámara Alta.

El pasado viernes, Pared Pérez, quien aspira a reelegirse como senador del Distrito Nacional, me llamó varias veces irrespetuoso, señalándome con el índice de su mano derecha. Y todo porque pregunté las razones por las que daba por cerrada la discusión en torno al denominado “barrilito”, que es como ha sido bautizado el uso inconstitucional de estos recursos.

Yo no hice más nada que interesarme por esta ilegalidad. Pero el también secretario general del partido de gobierno, borracho de poder y con una sobre dosis de prepotencia, dejó ver que la humildad en los políticos es un valor moral prácticamente inexistente. Qué pena. Cuando se la pasen los bríos, talvez se de cuenta del gran error cometido.

A continuación, la carta firmada por los periodistas

Señor
Reinaldo Pared Pérez
Presidente del Senado de la República
Su despacho
Distinguido señor:

Como ciudadanos y periodistas queremos mostrar nuestro disgusto por su actitud airada y su irrespeto hacia nuestro colega periodista Oscar Quezada, de El Caribe, mientras cumplía con su trabajo el viernes 19 de marzo.

Llamar irrespetuoso a un reportero por el simple hecho de que pregunte sobre el uso que dan los congresistas a 19 millones de pesos del Presupuesto Nacional destinados de manera privilegiada por los legisladores supuestamente a obras sociales que deben ser realizadas por otras instituciones gubernamentales es una grosería.

Además, constituye un acto de desconocimiento sobre las responsabilidades que tienen los funcionarios públicos de rendir cuentas de manera permanente a toda la ciudadanía, para contribuir con la cultura de la transparencia a la que todos aspiramos.

Su respuesta muestra también desconocimiento por el oficio de los periodistas que tenemos el derecho y el deber de interpelar a nuestros representantes políticos sobre los temas que consideramos de interés general. Ese deber se debe a que el sueldo que usted y todos los funcionarios reciben proviene de los impuestos que pagan todos los dominicanos.

Le reiteremos nuestra convicción de que los funcionarios públicos tienen el deber de rendir cuentas a cualquier ciudadano que demande información sobre el uso de sus impuestos. Esperamos que esta misiva lo lleve a la reflexión para evitar que incidentes como el sucedido con nuestro colega se vuelvan a repetir en el futuro.
Reciba nuestros más cordiales saludos.

REYNALDO, EL IRRESPETUOSO ES USTED

2010-03-20T16:32:00.000-07:00

Nunca he concebido el ejercicio periodístico desde una óptica facilona o complaciente. Y el día que así lo asuma, pues entonces estaría matando los propósitos que fundamentan y justifican la esencia de tan noble oficio. No me molestan los regaños, o “boches” dicho en buen dominicano. Esto lo interpreto como una reacción natural de alguien que se siente seriamente cuestionado o aludido por sus acciones o decisiones, máxime si tiene cosas que esconder o explicar.

La reacción del presidente del Senado ante una pregunta que solo buscaba sacarle información sobre un aspecto que toca directamente sus funciones de vida pública, para nada pueden considerarse un irrespeto. Lo que sí constituye un irrespeto mayúsculo, es condicionar el terreno para que los periodistas refieran solo aquellos temas que el entrevistado desea tratar.

Reynaldo Pared Pérez tiene todo el derecho a no responder a lo que se le pregunta, siempre que se le aborde sobre su vida privada o personal. Como representante de un poder estatal está obligado siempre, gústele o no le guste, a rendir cuentas de lo que hace o deja de hacer. Esto no responde ni deberá responder nunca a una actitud medalaganaria.

No comparto aquella frase chantajista de que “la clase no se suicida”, porque pretende justificar indelicadezas de todo tipo, y en el caso específico de los periodistas, actos de corrupción peor o mayor que los que cometen precisamente aquellos funcionarios públicos y privados que tanto atacamos con nuestros escritos y comentarios.

Nuestra clase periodística está infectada de conductas lamentables; que desvirtúan los propósitos fundamentales de un comunicador social. Ya no solo se trata de periodistas simplemente comprometidos, con contratos de publicidad sin ni siquiera tener un blog, o incluidos en varias nóminas de instituciones gubernamentales que se prestan para esta penosa situación.

Para colmo de estos males, ahora tenemos periodistas vergonzosamente pagos que torpedean y boicotean a sus colegas cuando éstos se inquietan por conocer aspectos cuestionados, o que dejan entredicho al funcionario público o político que los contrata para esta vagabundería.

Y como no soy de este grupo putrefacto, seguiré soportando regaños y “boches”. Es lo que menos me importa, siempre que se trate de buscar la verdad escondida, aun con la complicidad de reporteros que no acaban de entender que la satisfacción de los que nos decidimos por esta carrera no radica en obtener prebendas por lo que hacemos, sino saber que con nuestro trabajo ayudamos a otros a pensar y a vivir mejor.

La solidaridad para este reportero aguanta “boches” y preguntón empedernido no ha cesado, desde el primer momento en que Pared Pérez intentó intimidar con su temperamento y reacción irracional. Del equipo periodístico y ejecutivos de Clave Digital no esperaba otra cosa que no fuera apoyarme irrestrictamente, y como es su particular estilo, de forma profesional, sin miedos ni apasionamientos.

Igualmente de todos los medios radiales, televisivos y digitales que se han hecho eco de este episodio de intolerancia y muestra fiel de emborrachamiento de poder. La solidaridad no es con Oscar Quezada, un humilde campesino que solo piensa en un mundo mejor, y nada más. La solidaridad es con el periodismo honesto y valiente, que es igual a decir enteramente conciente.
Oscar Quezada

SÍ, SEÑOR, ES CIERTO, LOS DÍAS DE AGOSTO ESTÁN CONTADOS

2010-03-03T06:58:00.000-08:00

Sí, señor superintendente de la Policía de Puerto Rico, es cierto, los días de Agosto están contados: son 31 y, al igual que enero, mayo y octubre, tiene 5 domingos. Con su trasnochado grito de guerra, el jefe policial de la isla del encanto no hizo otra cosa que alimentar la incertidumbre sobre un sujeto que ahora no sabemos si es realmente narcotraficante, un "peligroso y desalmado criminal", un agente al servicio de los Estados Unidos, o si verdaderamente fue el hombre fuerte y hábil que contaminó con su fortuna importantes estamentos de poder en la bella y zarandeada Quisqueya.

José Figueroa Sancha se refirió a su compatriota (y tocallo de nombre y apellido-vaya casualidad) como si hablara del bandido aquel del viejo oeste, que todos lo buscaban y nadie lo atrapaba, sino hasta el final de la película. Todos estamos tan confundidos que, contrario a lo dicho por el jefe de la Policía dominicana, Rafael Guillermo Guzmán Fermín, creemos que quienes están haciendo un show con esta situación son los organismos de inteligencia que participan en la presunta búsqueda de este caballero con talante hollywoodense.

¿Cómo viene ahora este señor Sancha a solidarizarse con la ineficiencia de las autoridades locales, hablando como un brabucón y diciéndole a Figueroa Agosto que ofrezca también 30 millones por su cabeza? ¿Es que nadie le ha dicho a este agente boricua que esta investigación hiede a vieja y que nuestros compatriotas no encuentran ya qué decir para sofocar el sentimiento de frustración y decepción que de su labor tenemos tantos dominicanos?.

Sí, es cierto, señor policía borinqueño, los días de Agosto están contados: son 31 y tiene 5 domingos. Eso lo sabíamos mucho antes de que usted gustosamente cediera al juego mediático de Guzmán Fermín, justo ahora, en tiempos de cambios y sustituciones gubernamentales.

UN GOLPE BAJO PARA LOS INMIGRANTES DE CALIFORNIA

2010-02-19T09:11:00.000-08:00

Isabel Escalle, California

El gobernador de California, Arnold Schwarzenegger, propuso recortes que podrían fin a la asistencia que el estado otorga en servicios básicos a la mayoría de nuevos inmigrantes legales, publicó hoy el diario Los Angeles Times. De acuerdo al rotativo en ingles, en su enésimo recorte al presupuesto estatal, el gobernador pretende con esta modificación un ahorro de 304 millones de dólares que afectaría en tiempos de crisis a decenas de miles de nuevos residentes.

Estos recortes a varios programas eliminarían la asistencia que se otorga en seguridad para ancianos, discapacitados e inmigrantes con bajos ingresos que no han hecho trámite para recibir la asistencia de seguridad pública federal. La propuesta pondría fin a la asistencia pública para la mayoría de los que recién obtuvieron su residencia legal al eliminar el otorgamiento de efectivo de emergencia, alimentos y atención médica para quienes no hayan calificado para los servicios del welfare (asistencia pública).

El gobierno de California con estas acciones, además de otras que ha instrumentado en los últimos meses, pretende reducir el déficit presupuestal que enfrenta el estado y que se ubica en 20 mil millones de dólares.

Las propuestas en particular se refiere al programa de Asistencia de Dinero en Efectivo a Inmigrantes que se otorga actualmente a unos ocho mil 500 ancianos de bajos ingresos y discapacitados y que con su recorte se ahorrarían 107 millones 300 mil dólares.

También en el programa de Asistencia de Alimento de California que prevé beneficios a unos 37 mil inmigrantes de bajos ingresos con lo que se ahorrarían 56 millones 200 mil dólares.

Asimismo el programa Calworks que se da a unos 24 mil nuevos residentes para ahorrar 22 millones 500 mil dólares. Este programa ofrece efectivo, capacitación laboral, cuidado infantil y otros servicios para ayudar a familias en su transición de la asistencia publica para obtener un nuevo empleo.

También los servicios Medical que se da a 48 mil 570 nuevos residentes legales y a 65 mil inmigrantes indocumentados que ahorraría 118 millones de dólares aunque aquí mujeres embarazadas y niños podrían seguir siendo cubiertos por este programa, aclaró.

¿CICLONES MÁS TERREMOTO? SOLO ESO LE FALTARÍA A HAITÍ

2010-02-08T12:14:00.000-08:00

Hace dos semanas expresé mi preocupación por el futuro mediato en inmediato de Haití, formulándome un largo rosario de preguntas, que estoy seguro pocos estarían en condiciones de satisfacer mis necesidades de respuestas. Pero me faltó incluir una interrogante que creo será mejor no escuchar a quien intente responder de forma categórica: ¿Qué pasaría si en las precarias condiciones en que se encuentra después del terremoto, la capital haitiana (costera por cierto) es nuevamente golpeada por la temporada ciclónica que se aproxima?

Nadie sabe con exactitud cuántos haitianos están en la intemperie. Cuántos quedaron sin casas. Cuántos murieron. Cuántos quizás son refugiados aun por huracanes implacables que como "Dean" hicieron de las suyas en ese país de infinitas desgracias y tormentos.

Fueron tantos los muertos y daños diversos que dejó a su paso este fenómeno atmosférico, que hasta los registros periodísticos quedaron cortos al momento de contabilizar el balance final. No fue igual que las secuelas del terremoto del pasado 12 de enero, pero suficientemente contundente para un mísero y descompuesto país que no sale de una para entrar en otra calamidad.

Lo que si sabemos todos, es que si la época de huracanes que iniciará en cuatro meses sorprende a Haití con el desastre encima, entonces de poco valdrá seguir haciendo estimaciones o cálculos de cuánto dinero supone reconstruir al vecino país. El tiempo habría que emplearlo entonces en seguir recogiendo muertos y heridos; buscando desaparecidos; vacunando para envitar infecciones colectivas; diligenciando cámaras fotográficas y televisivas para captar el momento de entrega de ayudas, y vigilando de cerca a los expertos en aprovechar confusiones e infortunios ajenos, para robar, saquear, engañar y fingir preocupaciones y solidaridad.

Que Dios nos agarre confesados. A todos, porque de este lado también nos toca...Y bien cerquititita.
OQ

BIPOLARIDAD DE LA REALIDAD

2010-01-31T14:15:00.000-08:00

Por Juan Pinales
En tiempos donde grandes valores de la vida, como la honradez, la humildad y la honestidad han mermado de manera abismal, nos encontramos en la cruda y nefasta situación de no constatar objetivismos concretos.

Como seres humanos nos vemos ensanchados en disyuntivas que acarrean decisiones fragmentadas en experiencias, situaciones y elementos que la vida nos expone. Pero, cómo estar seguros. Cómo reconocer que un elemento tan delicado como el futuro de cada individuo está fundamentado en una realidad meramente cierta. He aquí las dos vertientes de la realidad:

Realidad aparente (como deben ser las cosas)

Todos conocen el cómo deben ser las cosas. Como expresaba un enunciado publicitario: “ver las cosas como deberían ser”. Buen ideal. Saber que las cosas o “la realidad” es un bello paraíso de sueños alcanzables; planteamientos hermosos, planes exitosos, inmensas ideas de un mundo mejor.

Más que esto, son solo exposiciones de los que en sus labios se generan millares de hermosas palabras y más que esto, no es. Solo palabras, y no por el hecho de no ser posible su alcance, sino por el hecho de la otra cara de la moneda, el contraste de la realidad.

Realidad existente (como son las cosas).

Todos quien tener más, alcanzar más, lograr más. Cambiar el mundo a mejor situación parece ser ideales de los disfrazados de intelectuales; de los disfrazados de poderosos que al fin y al cabo solo son simples avaros de poder, riquezas, fama... Pero existe una pequeña porción de seres rebeldes a la mediocridad que se imponen a los de espíritu gregario que van con la corriente.

Esa es la realidad: nadie se preocupa por hacer las cosas bien, siempre y cuando no les proporciones un beneficio propio y si se ve afectado por un bien mayor propio, lo descarta. Parece ser casi insignificante el número se individuos que llevan lo que debe ser a lo que es. Hacer que las cosas funcionen como es correcto.

...Y QUÉ PASARÁ DESPUÉS

2010-01-19T10:16:00.000-08:00

Qué pasará después de que la prensa se vaya; cuando las calles estén libres de escombros y la gente vuelva a pulular por ellas, como antes: sin mañana, sin esperanzas...sin expectativas. Qué pasará cuando los que debieron hacer y no hicieron nada para reconstruir su futuro, abandonen su misión pasajera. Por qué estos misioneros esperaron la hecatombe para planificar la vida de un pueblo de eternos sobrevivientes

Qué pasará con esas familias, destrozadas por la muerte inmisericorde de sus hijos aplastados entre piedras y polvo. Qué pasará cuando la ayuda humanitaria se desvanezca en medio de la angustia sin fin de todo un pueblo condenado al sufrimiento. Qué pasará cuando la solidaridad abandone sus ruinas y tome vuelo hacia donde mana leche y miel.

Qué pasará cuando los cables dejen de emitir despachos de prensa cual boletines en temporadas ciclónicas: fulano de tal dona tantos millones de euros; sutanejo dispone equis millones de dólares; perencejo ordena liberen deuda de cuchocientos millones de dólares; sutanejo dará quéséyocuantos millones de pesos. Y sus pálidos rostros mirando de lejos el carnaval de sinismo y excibicionismo de poder, restregado con descaro y sin reparos de dignidad.

Qué pasará con un país sin fuentes de empleos; sin empresas, sin industrias, sin dueño ni autoridad comprometida; atiborrada de pedigüeños criollos con delegaciones internacionales. Qué pasará con una nación que come porque otros les dan de comer. Qué pasará cuando los constructores levanten la casa de Gobierno y queden rodando los sueños de un pueblo hambriento, desnutrido, enfermo, olvidado, repudiado, rechazado...

Qué pasará con esta parte de la isla que dijo presente para no quedarse ausente. ¿Regresarán los prejucios raciales sin justificación histórica real? ¿Escuharemos de nuevo-y hasta la saciedad-los haitianófilos que destilan odio y absurdos rencores por lo más hondo de sus entrañas?

Y con las caravanas que nunca fueron a la frontera, ¿también las seguiremos viendo afanadas por entregar primero sus caritativas donaciones? ¿Qué pasará cuando los pasa hambre de aquel lado devoren las dádivas efervescientes? ¿Continuarán los maratones, comitivas espontáneas y voluntarios inexplicables?

Qué pasará cuando las cumbres, cónclaves, seminarios y demás burrundangas inventadas y reinventadas terminen como siempre: sin resultados prácticos y desenpolvados solo en tiempos de mucha lluvia, sequías interminables, violencia desbordada y, como ahora, terremotos implacables.

Qué pasará cuando "los grandes" vuelvan a sus parcelas y desatiendan lo que ahora es objeto de pleitos por asumir el control. Quién ganará la subasta de quién da más sin verdaderamente ofrecer nada. Y, ¿quién ganará la batalla mediática expresada en un vaivén incesante de informaciones interesadas?

Qué pasará con Haití, cuando despierte del cataclismo y emerjan con fuerzas los buitres de allá y de aquí, para hacer lo que siempre han hecho: saquear, devastar y aprovecharse de la suerte de un pueblo que nunca ha sabido reponerse.

Que descansen en paz los sobrevivientes. Amén.
OQ

OJALA QUE AHORA SEA VERDAD

2010-01-15T07:12:00.000-08:00

La desgracia resurgida nuevamente en Haití (porque nunca se ha ido de sus tierras)debería servir para que la comunidad internacional, de la que tanto hablamos, entienda que con la realidad haitiana no se puede seguir jugando a la pelota caliente.

No sé qué será más desolador o dramático, si observar tantos cadáveres aplastados por edificios y casas maltrechas, gente deambulando sin rumbo fijo y a un presidente visiblemente turbado, que el devenir de una nación mil veces víctima del olvido, burla, saqueos, explotación y rechazos, también internacionales.

Si el problema se resolviera con comida cocinada o fundas de alimentos sin cocer, entonces la solución sería relativamente sencilla. Pero se trata de un país donde, en medio de esta experiencia, sus autoridades asumen que el concepto Gobierno alude la existencia de edificios que alojan oficinas desde donde deben operar.

Parecen ignorar que Gobierno es una estructura compuesta por hombres y mujeres que deben tener, por lo menos, condiciones mínimas de liderazgo para responder ante situaciones como las que aturde a esa empobrecida nación. El presidente René Preval está solo desde el día del terremoto, sin que hasta el momento se haya confirmado que alguno de sus ministros o colaboradoes haya perecido debajo de los escombros. Sí que es grave la situación de Haití.

Es mejor creer en algo que en nada. Y, aunque no me consta sinceridad de parte de las naciones ricas con capacidad para prestar con altos intereres y expertas en meter sus narices cuando no se necesitan, esperemos que el infortunio de millares de seres que nacieron infelices y murieron igual, pueda estremecerle el alma y remenearle el corazón a toda la humanidad. Incluso a los que siempre han expresado odio, repudio y resentimientos contra este maltratado país. Amén.
OQ

2010-01-13T08:13:00.000-08:00

HAITÍ NO QUIERE MIGAJAS; NECESITA AYUDA

2010-01-13T08:01:00.000-08:00

Talvez ahora el mundo se da cuenta de que Haití, más que migajas y mentirosos oportunistas, lo que necesita es la conformación de un proyecto serio, consistente y verdaderamente solidario, para rescatarlo de una vez por todas de su desgracia eterna.

CARA O CRUZ

2010-01-10T12:18:00.000-08:00

Por Juan Alberto Jiménez
En el cuatrienio 1966-1970, nuestro país estaba gobernado por el partido Reformista Social Cristiano (PRSC). El presidente era Joaquín Balaguer y el vicepresidente Francisco Augusto Lora. Estos gobernantes fueron el resultado de unas elecciones fraudulentas desarrolladas bajo la tutela de la intervención norteamericana del 1965.

En esa época, el Partido Reformista no era el partido donde Balaguer se erigía como "ley, batuta y constitución", sino que una organización con estructuras autónomas. Debido a eso, Augusto Lora deseaba ser el candidato por este partido en las elecciones de 1970. Las intenciones de Lora se vieron tronchadas cuando Balaguer expresó su intención de reelegirse en ese próximo período.

A causa de esto, Lora y gran parte del Comité Político renunciaron del partido rojo y funda el Movimiento de Integración Democrática Antireleccionista (MIDA), con miras a participar en el proceso electoral que se acercaba.

Ante esa situación, Balaguer convoca al partido para una convención interna. En la misma, él obtiene la nominación presidencial. Además, Balaguer obtiene que el partido le dé poderes especiales para señalar a su antojo a los candidatos a cargos directivos dentro de la organización.

A partir de ese instante, el Partido Reformista pasaba a ser un patrimonio personal de Balaguer. Sería él y no la convención del partido quién señalaría los candidatos a senadores, diputados y síndicos, en todo el país.

En ese momento, Balaguer dio una especie de golpe de Estado al Partido Reformista, del que nunca se levantaría jamás. Este poder de Balaguer, de señalar con el dedo a los candidatos, sería el punto de ataque de los partidos opositores. Tanto el Partido Revolucionario Dominicano (PRD) como el oficialista Partido de la Liberación Dominicano (PLD) pasaron toda una vida criticando a Balaguer por esa práctica.

“Eso es dictadura”; “eso no es democracia”. Y bla, bla, bla. Esas eran algunas de las consignas usadas por el PRD y PLD, contra el dedo "elector de Balaguer". Y ahora, ¿qué hacen el PRD y el PLD? Tanto Miguel Vargas Maldonado, presidente del PRD, como el presidente Leonel Fernández, el león del partido, hacen lo mismo que hacía Balaguer.

Más de 40 años hablando sandeces para venir a caer en tan aberrante práctica, opuesta a los fundamentos democráticos que deben primar en toda organización política. Ambos partidos han señalado las candidaturas claves en todas las provincias del país, sin importar lo que las bases piensen o decidan.

¿Cómo pueden permitir las bases de estos partidos que les impongan candidatos en sus respectivos pueblos? ¿Cómo pueden Miguel y Leonel determinar desde sus oficinas cuál es el mejor candidato en mi pueblo? Es muy probable que estemos viendo la repetición histórica del Partido Reformista con Balaguer a la cabeza. O sea, estamos asistiendo a la sepultura política del PLD y PRD como tal.

Las bases entonces deben elegir entre seguir viviendo como partido o asistir a su propio entierro. Así es que, lancen la moneda y pidan… cara o cruz.

CRECE PRONTO, HIJO MÍO

2010-01-06T10:20:00.000-08:00

Hoy no quise escribir de políticos sinvergüenzas ni de problemas ancestrales. No me dio ganas. Sentí deseos inmensos de buscar a Nilson y dejarme llevar por su comportamiento de hombrecito prepotente. Es mi hijo de tres años de quien hablo.

Tampoco quise enviar un correo masivo de acostumbradas felicitaciones de aquel "feliz año nuevo" que siempre me suena igual. Quizás no es bueno estar totalmente conciente de que el cambio de rumbo y el nuevo orden que tanto esperamos no depende de un simple "feliz año nuevo". Es solo una pose que repetimos cual máquina programada para activarse cada primero de enero.

No quise criticar más al presidente Leonel Fernández, no porque desistí de hacerlo, sino porque, simplemente, tampoco me dio ganas. Él tiene sus propios planes. Yo tengo los míos. Y ya tiempo habrá para seguir diciéndole que nos tiene a todos decepcionados y que no creo pueda resolver este desorden que tanto a propiciado.

Si Nilson tuviera edad, hoy mismo lo invitaría a un trago de cervezas entremezclado con bachatas y servido por mujeres risueñas. Le diría: "Moñón, te quiero tanto que por tí sería capaz de seguir viviendo en una tierra donde a nadie le importa nadie. Donde el devenir es motivo de temor e incertidumbres". Nilson solo tiene 3 años, tres meses y 22 días, y solo bebe leche, agua y jugo hasta más no poder.

Aunque debo confesar que a Nilson le gusta más bailar que comer. Y es bachatero igual que su padre. La bachata es la sinfonía de los miserables por los que tanto he peleado y discutido en estos 35 años de vivencias. Entonces, que me guste el alegre rechinar de las cuerdas y el paleteo de los timbales, nada tiene de casualidad.

A veces, me da miedo imaginar que Nilson será un partidario de la izquierda recalcitrante, como yo. Me asusta pensar que se convierta en un soñador sin remedios, como yo; en alguien que apueste siempre a los débiles. Todo porque entonces se embriagaría de bachatas y, de vez en vez, se tomaría unos traguitos para desinfectar su alma y poder seguir existiendo, igual que yo.

Los amigos de Los Compadres, que cada vez son más y más, no deben nunca pensar que el compadre Oscar se siente frustrado por saber que cada pleito parece alimentar la irresponsabilidad de nuestros políticos charlatanes y apoyados por la autoridad de turno. Pues, no. Este compadre está seguro de que ese nuevo orden social, político y económico algún día llegará. Este nuevo orden no deberá sorprendernos, porque será precisamente ideado, desarrollado y mantenido por quienes nos asquea el estado de cosas del que nos han hecho víctimas.

"La esperanza es lo último que se pierde"; "Nada es eterno en la vida". Estas frases están tan 'quemadas' como el nauseabundo "feliz año nuevo" sobrecargado de tradición. Pero me gustan más. Si no puedo verlos, los días felices que tanto deseo para mis hermanos dominicanos y los maltratados de todo el mundo, entonces los disfrutarán mi amado Nilson, los hijos por venir o sus descendientes.

Hoy no quise escribir de políticos corruptos e incompetentes. De gente eternamente angustiada; de pulpos infernales ni de guardias y policías narcotraficantes. Solo busqué un pretexto para hablar de Nilson y de sus envidiables condiciones de bachatero. Que Dios te bendiga, hijo mío. Y crece pronto, que espero por tí.
OQ

¿QUE JOSÉ FIGUEROA AGOSTO LLAMÓ A DÓNDE?

2009-12-30T12:12:00.000-08:00

A los que esperaban que el presidente Leonel Fernández hablara sobre la sorprendente, espectacular y magistral escapatoria del hombre invensible José Figueroa Agosto y su astuta colega, Sobeida Féliz Morel, pues se les peló el billete. Yo también me quedé como perico en estaca, esperando que la primera figura de la nación en picada dijera algo acerca de estas presuntas fugas y del poder supremo y consentido del narcotráfico.

La llamada telefónica que supuestamente hizo Figueroa Agosto a un programa radial, puso nuevamente de manifiesto que en materia de investigación y seguridad nacional, Dominicana está completamente huérfana. Desamparada. Que nuestro sistema de seguridad pública no es otra cosa que un hazmereír a carcajadas.

Esa llamada reveló lo que muchos veníamos sospechando: que de Figueroa Agosto y la bella Sobeida, más sabe el perro viralatas de mi barrio que las autoridades que viven hablando pleplas sobre "investigaciones avanzadas" y otras zanganadas.

Por ahí andan todos nuestros fabulosos investigadores, dando vueltas y vueltas. Y nada. Ahora piden grabaciones y otros datos que obligan a preguntar, ¿y qué diablos era lo que tenían como pistas para localizar a estos narcotraficantes? Esta llamada pendeja y que la opinión pública nacional recibió con la boca abierta, como suele suceder casi siempre, le arregló el complicado mundo a un Leonel Fernández que no es muy dado a arremeter, con fuerzas creíbles, en contra de las bagabunderías de su gobierno.

De buenas a primeras, las espectativas de que el primer mandatario dijera algo del terror que implanta el narcotráfico y las conplicidades probadas con estamentos importantes de su régimen, se convirtieron en una comedida de mal gusto. La atención se centra ahora en otro show que ridiculiza a nuestros investigadores y agudiza el crítico estado de idiotez de tantos dominicanos que todo lo reciben así, con la boca abierta.

Era cierto. Ninguno sabían absolutamente nada de los inteligentes villanos de una película sin protanistas identificables. Un narcotraficante haciendo opinión pública a través de un espacio de radiodifusión. Griten conmigo a viva voz (si tienen valor,claro está): ridículos investigadores de pacotilla.
OQ

NO SÉ SI SERÁ OTRA BULLA, O QUÉ. DE VERAS QUE NO SÉ

2009-12-28T11:58:00.000-08:00

Se supo que el Presidente hizo lo que nunca en sus tres gestiones de gobierno: reunirse con los investigadores que llevan el caso del hombre invisible, José Figueroa Agosto, y de la mujer maravilla, Sobeida Féliz Morel. A mi, que casi todo me hiede y nada me huele, recibo con reservas la noticia de que Leonel, que ante consabidos casos de corrupción en sus gobiernos nunca dice esta boca es mia, se haya dignado a preocuparse por el derrotero del narcotráfico y todo lo que a su alrrededor logra mover y remover esa plaga maldita y fácilmente contagiante.

Ni siquiera me interesa saber qué se habló en ese encuentro. Más me gustaría saber que Leonel Fernández sacará la basura putrefacta de las Fuerzas Armadas y la Policía Nacional ("se quedarán vacías esas instituciones", vocifera mi conciencia al momento de este escrito), y pondrá orden y control donde hace rato que no hay.

Tampoco me hago ilusiones, pues conozco perfectamente cuan rentable es asumir la postura de sínico, simulador y mentiroso en medio de un desorden como el que nos corresponde. Pero al menos se reunió y es mejor creer en algo que en nada. Si se trata de otro bulto, entonces escribiré nuevamente a Los Compadres que definitivamente estamos jodidos o que este asunto se fuñó.

Ojalá y Leonel reinvindique su condición de mudo aposta y quede bien parado ante quienes creyeron que con él otro sol brillaría. Las esperanzas de cambio aun se mantienen nubladas. Pocos creemos que la hipocresía gubernamental y la inercia irritante del Presidente cambiarán en un abrir y cerrar de ojos.

Ojalá y escuchemos el silencio de habladores tradicionales que todo lo saben y no aportan nada. Ojalá que callen sus bocas los que por prebendas o servilismo contaminan todo a su paso, incluso sin decir palabras. Es el Presidente quien debe jugar su posición en el campo de juego donde, por sensatez o conveniencia, cumplirá 12 años haciéndose el chivo loco. Amén.
OQ

2009-12-23T13:11:00.000-08:00

BENDITAS SEAN SUS CANASTAS, SEÑOR PRESIDENTE

2009-12-23T11:52:00.000-08:00

Si el populismo se mide en función de los efectos que los políticos logran impregnar en las masas aturdidas, entonces el presidente Leonel Fernández es un populista coyuntural. La repartición de canastas navideñas y su acostumbrada cena con familias enternamente pobres, delatan, justifican y dan vida a esta percepción, que no pretende ser compartida.

El hambre no conoce de prejuicios ni aprehensiones, y hasta detesta el mucho hablar de lo mismo. Talvez por eso, a quien recibe gratuitamente, comida barata y abrazos retorcidos y obligados, no le importa el gesto ni las poses amañadas. Hambre es hambre y miseria es miseria. Solo hay que sentirlo para saberlo, dirán los beneficiarios de la caridad estatal.

Lo peor del populismo, es serlo y preconizarlo apurado por circunstancias efímeras. Circunstancias que agudizan el descalabro existencial de las víctimas del populismo descarado. Una canasta no resuelve abosolutamente nada. Es síndrome de miseria motivada o fortalecimiento de una realidad enmascarada. El Presidente lo sabe perfectamente(indiferencia deliberada).

La miseria que se nutre de ignorancias inducidas y dádivas pasajeras, condena las críticas que cuestionan acremente al que da con descaro. Y el que da no hace reparos en la dignidad del que recibe sin querer recibir migajas. Conservadurismo maldito que se expande como fuego en yerba seca; desgraciado y planificado. Entonces, pues que siga el reparto de canastas, hasta que el hambre y la miseria resistan. OQ

REPETIMOS, ¿QUÉ DEMONIOS PASÓ CON SOBEIDA FELIZ MOREL?

2009-12-18T05:13:00.000-08:00

A nosotros, que nos dicen que somos chismosos, insistentes sin necesidad, necios, molestosos, fascinerosos, fabuladores, escandalosos, babosos, comerciantes de información, jabladores, inventores...

A nosotros, que nos acusan de querer buscar donde no hay, de presionar con propósitos macabros, de usar nuestro oficio para chantajes de bajo mundo, de decir siempre, siempre y siempre lo mismo, de llover sobre mojado, de atacar a los más débiles y confabularnos con los fuertes; de obviar los problemas reales y priorizar las trivialiades...

A nosotros, que cuando nos dan palos, pedradas, trompadas, balazos y hasta nos matan, hay quienes sienten alegría y emiten comentarios de satisfacción; que cuando nos someten a la justicia por supuesta difamación nunca faltan las malas intenciones; que cuando corremos en medio de un pleito callejero nos vociferan, "párense pa' que cojan"; a nosotros, que cuando morimos no falta quien diga, "salimos de otro jodón"; que cuando callamos se sospecha que es por dinero...

A nosotros, que denunciamos y enfrentamos con valentía los desmanes de una sociedad con importantes signos de putrefacción política; que a veces nos trasnochamos investigando y leyendo para ayudar a otros a pensar mejor; que descuidamos nuestras familias por interminables horas de trabajo...

A nosotros, que nos inculcan la responsabilidad de propiciar la inmoralidad con nuestros mensajes de consumo masivo; que nos achacan provocar incertidumbres e incluso incentivar cataclismos sociales; a nosotros, que nos aconsejan ser menos amarillistas y apegarnos más a la realidad, para hacer más valeroso nuestro trabajo...

A nosotros, sí, a nosotros los periodistas parlanchines y amigos del chisme alegre, hay que explicarnos y convencernos de que estábamos equivocados, cuando dijimos e insinuamos que no eran ciertos los cuentos de camino que justificaban la inexplicable desaparición de la elegante, bella y astuta Sobeida Feliz Morel. El tiempo pasó y los cuentos se agotaron.

Ahora queremos que la Policía Nacional, La Procuraduría General de la República, la Dirección Nacional de Control de Drogas (DNCD), el Departamento Nacional de Investigación (DNI), las Fuerzas Armadas, la Policía Internacional (INTERPOL) y los calieses tapados y oficializados al servicio del gobierno, nos digan, nos expliquen y nos detallen, apegados a la verdad y seriedad que nos exigen a cada paso, ¿Qué demonios pasó con Feliz Morel y su esposo, novio, amante o socio, José Figueroa Agosto?

¿Acaso pensaron ustedes que nosotros, los chismosos, mentirosos, fabuladores y escandalosos, habíamos olvidado sus cuentos de camino para justificar su ineficiencia? Pues no, seguimos vigilantes y pendientes. Nosotros también tenemos un concepto preconcebido de ustedes.
OQ

POBRE MARTHA; SI ELLA SUPIERA

2009-12-16T05:30:00.000-08:00

Los políticos le entran hasta al diablo. Le sacan provecho a todo. Son implacables, y al momento de clavar su ponzoña con fines individualistas y futuristas, son terriblemente inmisericordes; actúan como lo que son, seres capaces de lo que sea a costa de quien sea. Sus propósitos predefinidos son fríamente calculados. Les importa un comino el ideal nauseabundo de un nuevo estado de cosas.

Los padres de Martha están contentos con esto que le acaba de ocurrir a su hija. Creyeron que eran ciertas las crónicas de espectáculo que los proyectan como entes noticiosos de la noche a la mañana. Se les ves radiantes en el pomposo Salón Las Cariátides del Palacio Nacional. Mentira. Cayeron como mansos corderitos en las garras del tigueraje político local.

Siempre dije que si algún dominicano se destaca (dentro y fuera del país) en cualquier rama del conocimiento humano, arte, cultura, deporte…debe ser asumido como un aliciente en este mar de calamidades justamente provocado por ellos, los políticos inservibles del patio. El éxito bien ganado de nuestros hermanos dominicanos deberá ser fundamentalmente emulado por la juventud desalentada, sin esperanza y sin mañana a la vista. Pero jamás dejarnos llevar por un show mediático, malévolo, prefabricado y auspiciado por políticos oportunistas, simuladores y mentirosos.

Aquellas dos muchachas que ovacionaron el triunfo de Martha, una bien avanzada en la universidad, nunca debieron morir en circunstancias tan fatales como las ya sabidas. Pobres jovencitas, fallecieron sin darse cuenta que mientras actuaban inspiradas por una pasión y fanatismo incontrolables, los que repartieron tarjetas de llamada a diestra y siniestra reían con la última muela, satisfechos de hacer política en un país donde millones creen que ciertamente somos los más felices del continente.

El talento innato de esta muchacha de Santiago es impresionante. Canta con pasión. Se entrega en cada estrofa y actúa como si fuera una artista curtida en el hermoso arte de convertir palabras simples en melodías contagiosas. Miguel y Leonel quizás no tengan el mismo timbre de voz que Martha. Ni cantarán en las nubes, como ella. Pero hacen un dúo perfecto y entonan como dos veteranos artistas, cuando de manejar a su antojo a las masas autómatas y estúpidas se trata.

Este pedazo de tierra seca no ha logrado establecer una política estatal de caza talentos desarrapados o hijos de nadie, como Cuba, por ejemplo, donde con lo poco que tiene hace mucho más que nosotros. Sin tener nada, son centros de atención en todo lo que se proponen. Nosotros tenemos mucho y somos incapaces de hacer nada, sencillamente porque ignoramos aposta lo que tenemos.

Con rabia pregunto: ¿Por qué la molestosa alharaca con Martha, si esa muchacha nunca tuvo el apoyo de gobierno alguno para cultivar el arte que le regaló el objeto de una bulla innecesaria? ¿Quién la conocía? Solo tiene 18 años y talvez no tiene vivencias suficientes para entender lo que están haciendo con ella. Pero, ¿Y sus padres? ¿Y nuestros hermanos de sangre, que aquella noche de éxtasis colectivo corrieron y bebieron romo y cerveza hasta más no poder? ¿Y los padres de las fanáticas sin control que terminaron sus días debajo de una yipeta? ¿Y el pueblo, cuándo será capaz de entender el porqué de estas cosas?

El día en que renunciemos a nuestra legada condición de seres incautos, tiene que llegar; deberá llegar. Solo así complaceremos a los estudiosos del grado de felicidad existente en el mundo. Ninguna nación puede ser feliz si sus miembros no son capaces de pensar; de cuestionar, de despertar y reaccionar a tiempo. Todo esto como condición indispensable para poder exigir y participar en la instauración del nuevo orden que esperamos con ansias locas. Un nuevo orden auspiciado por el pueblo activo; despierto y con responsabilidad para caminar sin hilos colgantes sobre nuestras cabezas.

Martha seguirá cantando y repartiendo expresiones intempestivas por doquier. La muerte de otra celebridad olvidada y resucitada por coristas intencionados(Luís Días, a ti te aludo) sepultará para siempre sus bien ganados minutos de fama. Congratulaciones, Martha. Gózatelo bien gozao’, mientras dure.
OQ

50 AÑOS DE ACCIONES ENCONTRADAS

2009-12-15T06:40:00.000-08:00

Johnny Peguero, arquitecto

Cuando los seres humanos llegamos al medio siglo de vida iniciamos una nueva carrera para conquistar y experimentar nuevas situaciones fisiológicas y sicológicas. Se inicia entonces un estado mental donde nos preguntamos qué será de nuestras vidas. Las estadísticas establecen una tendencia donde el hombre o mujer tienen una
vida promedio para estos países de 75 años de edad y está establecida que los humanos, al llegar a los 65 años, se consideran que terminó su vida productiva para el mercado laboral.

Si tomamos en cuenta estos dos factores, tendremos que admitir que al llegar al medio siglo de vida estaremos en una etapa de nuestra trayectoria en la tierra que, por vía de consecuencia, en la mayoría de los casos nos encontramos cerca del final de nuestra existencia.

Los expertos pronostican un promedio de vida aproximado de 70% de la referencia de vida para los países en vía de desarrollo y un 77% de vida productiva, según los
estándares que se manejan de forma global. Partiendo de este análisis, a un ser humano le quedaría de vida terrenal un 30% de lo que debe durar y un 23% de la vida productiva.

Ahora sabemos que los seres humanos pueden perpetuar sus acciones de vida no
física por tiempos indefinidos, cuando se atreven a realizar grandes acciones positivas o negativas frente a nuestros semejantes. Asumimos esta realidad siempre que estamos frente a personas que, por su forma de ver la vida, no toman en cuenta nada ni a nadie para conseguir sus objetivos particulares, llegando al extremos hasta de exterminar pueblos enteros.

Ejemplo de lo anteriormente dicho tenemos por demás. Adolfo Hitler, quien inicia las acciones de exterminio humano más feroces, cuando llega a sus 50 años de existencia, con sus actuaciones apoyadas en su poder absoluto de dominio y destrucción, provoca la muerte a 55 o 60 millones de personas aproximadamente, cantidad que representaba en ese momento un 2% de la población mundial.

Este personaje es recordado por sus acciones negativas contra la humanidad,en sus 12 años de mandato férreo, totalitario y destrucción física de ciudades, circunstancias que se convirtieron en caldo de cultivo de la guerra mundial del 1939 al 1945. Viendo que era inminente la derrota de su ejército y la caída estrepitosa de su imperio, Hitler decide suicidarse junto a su familia.

La otra cara de la moneda donde las acciones que se ejecutan siempre tienen el objetivo de crear las condiciones adecuadas, tanto materiales como espirituales, para la humanidad es el caso de Mahandas Karamchand Gandhi, cuando a sus 49 años encabeza el movimiento nacionalista indio e instaura un nuevo método de lucha, implementando las huelgas de hambre con un programa que rechazaba la lucha armada y predicaba la no violencia como medio de resistencia contra el dominio británico.

Sus sacrificios sin violencia pudieron lograr sus objetivos, cuando se considera de manera definitiva su influencia moral sobre el desarrollo de las convenciones que antecedieron la independencia de la India.

La reflexión sobre estos dos personajes con objetivos diametralmente opuestos nos da como conclusión que Hitler solo cultivó de su ser el cuerpo y el alma, sin tomar en cuenta el espíritu. Solo quiso fortalecer su ‘yo’ personal, dejando de lado su relación con Dios.

Gandhi siempre tuvo pendiente utilizar su poder de convocatoria, tomando en cuenta la unidad de sus sentimientos con el espíritu, y dejando a un segundo plano el ‘yo’ que representaba su composición física.

¿A quién le importa Tiger Woods?

2009-12-13T09:23:00.000-08:00

Tuve un jefe que me lo dijo con crudeza cuando hacía mis primeros intentos de periodismo. "A ver, niño, noticia es cuando alguien extraordinario hace algo ordinario o cuando alguien ordinario hace algo extraordinario. Y si las dos historias compiten gana la del personaje extraordinario".

Siempre me quedó un mal sabor de boca con esta definición. Pero en su momento no tenía ni los argumentos ni el coraje para refutarle a este magnate de los medios en Colombia.

Su frase me llegó a la memoria cuando la semana pasada mi pareja me preguntó por qué había tanto escándalo con Tiger Woods. Le repetí la frase con ironía.

Yo entiendo que el accidente automovilístico del golfista haya sido noticia y de hecho tan pronto como me enteré llamé a la redacción para confirmar que se estaba cubriendo el tema. También comparto que la historia hubiera seguido viva cuando Woods hizo esperar a la policía y hasta cuando el propio golfista salió a aclarar lo que él llamó rumores infundados.

Pero que desde ese momento hasta los periódicos más serios hubieran dedicado sus mejores páginas a tratar de desempolvar la vida amorosa de Woods, merece, por lo menos, una pequeña reflexión.

Y no hablo de la prensa amarillista, que entre otras cosas, existe y subsiste de este tipo de historias. Cuestiono a la prensa tradicional. ¿Qué importa si Tiger Woods le puso los cuernos a su mujer? Hasta donde sé, Woods nunca ha hecho campaña ni ha recibido dinero público por fomentar la santidad matrimonial. Él es un jugador excepcional de golf. Punto. Sus patrocinios y su dinero se los ha ganado en los campos de golf, y es como deportista que debe ser juzgado.

Aunque muchos creen que sus patrocinios se deben también a su imagen de intachable y que sin esa proyección de hombre perfecto no se hubiera convertido en el deportista más rico del mundo.

De hecho la revista Forbes aseguró en su edición del mes pasado que Tiger se convertirá en el primer deportista en tener una fortuna superior a los 1.000 millones de dólares. Para muchos periodistas su gruesa cuenta bancaria ofrece una licencia para poder inmiscuirse en su vida privada.

Otro punto a tener en cuenta es que Woods también se prestó a que la historia se convirtiera en algo mucho más grande cuando salió a rechazar el sin fin de rumores sobre su vida amorosa. En ese momento muchos reporteros se sintieron con el derecho de refutarlo.

Pero insisto. ¿Deberían los medios estar pendientes de la vida privada de los famosos? ¿No es esto fomentar la cultura de la celebridad? ¿Vale la pena hacerlo? Es tan exagerado el asunto que hasta el desconocido nombre de Meredith Walusek terminó dando la vuelta al mundo por posar frente a la casa de Woods con un cartel que decía: "Tiger: Me ofrecieron 500.000 dólares. Estoy manteniendo mi boca cerrada".

Según los medios, Walusek, la de la foto, nunca tuvo que ver con Woods, simplemente quería publicidad para su show en una radio local. Aunque al ritmo como van las cosas, vaya uno a saber si tuvo o no algo con Tiger.

De todas maneras, en BBC Mundo le pusimos freno a la historia. Nunca nos metimos en rumores y decidimos tocar el tema con un análisis sobre qué tanto se vería afectada la marca "Tiger Woods".

¿Querían más de Tiger Woods, o están de acuerdo en que no hay por qué meterse en las sábanas de otro?

Hernando Álvarez (Editor, BBC Mundo)

DE VISITA POR DONDE TAMBOR, CANTO Y BAILE

2009-12-13T08:26:00.000-08:00

Por Glenys Álvarez

Imagina, si te es posible, a un bebé por la mitad que sale de las cenizas de una casa quemada, se monta en la cabeza de una esposa y, mientras ella camina, silba como si cuarenta personas lo hicieran al unísono. Imagina.

El esposo que cuenta esta extravagante historia tampoco es lo que llamaríamos “normal”, es un bebedor de vino-de-palma de profesión y está harto de que este medio bebé se les coma todo el alimento que compran y los mantenga despiertos día y noche. Aparentemente, no hay forma de deshacerse de él, algo fácil de dudar ya que nuestro protagonista bebedor visita la casa de la Muerte con regularidad y sale vivo.

La narrativa de Amos Tutuola es eficazmente representativa de la esencia que mueve la religiosidad africana y cualquier antillano que se tope con uno de sus libros sentirá el vínculo que lo une con el continente que escupió al Homo sapiens, desde donde salimos, nos empujaron y raptaron.

Todos esos conocidos Orishas: Changó, Oyá, Ogún, Obatalá, están representados en creencias que sobreviven con el canto, la música, la pintura, la escultura, el baile, el pantomimo, el teatro y el relato, una dimensionalidad múltiple, alegre, frívola, que habla de los deseos de la carne, de la simpleza de la vida y también de su inacabable dolor.

El dinamismo de estos ritos africanos, el ardor y sus palpitantes sonidos fueron plasmados aquí en la isla por aquellos que llegaron a reemplazar el martirio indígena. Pero la dinámica religión fue arrinconada y perdió su brillo primordial bajo el dominio cristiano que la rechaza y la vincula con el demonio, otorgándole una personalidad que nunca tuvo y que Tutuola, y otros autores como él, restaura sin proponérselo.

Los dominicanos somos hijos de esas creencias, también somos hijos del cristianismo. La mayoría de los hogares de este lado de la isla tiene un pasado originado de ese sincretismo, de las transgresiones que todos hacían del catolicismo a la brujería, un paso que dice bastante sobre nuestras raíces. Lo negro, el vudú, los santos, el tambor, los espíritus, la sangre africana, son elementos innegables en la personalidad dominicana, los adjetivos negativos son otorgados, como siempre, por el usuario que muchas veces grita su desdén desde la perspectiva de la oposición y la negación.

Para disfrutar de estas narrativas con el candor apropiado, hay que despojar a las religiones del subjetivismo que las clasifica en un orden absurdo que dicta cuáles deben ser respetadas y cuáles no. Analizarlas objetivamente, sin otorgar poderes divinos a ninguna, ofrece una visión fresca de todas ellas.

La oración a Changó es un rito endemoniado ante los ojos del cristiano que no puede disfrutar del relato sin sentir que algo anda mal, que su Dios a lo mejor lo castigue por tal indiscreción. Aún así, incontables cristianos practican distintos tipos de ceremonias africanas y, quiéranlo o no, todos le otorgan poderes a estas ideas, ya sea para adorarlas o temerlas. Pero si te asomas y las observas bajo la lupa del no creyente, la experiencia es realmente enriquecedora.

Robert Farris Thompson, uno de los africanistas más inspirados, escribió una vez que “un niño que se críe alrededor de la religión Yoruba está expuesto diariamente a una de las más finas tradiciones de esculturas jamás producidas por un pueblo”. Otros piensan que son creencias más creativas, inspiradoras, originales, menos propensas a las repeticiones y con un sinnúmero de historias que promueven las artes en todos sus dominios. Son también más alegres, repletas de un sentido de incredulidad muy particular, que aunque sea algo inevitable en todas las religiones, en los ritos Yoruba es llevado al máximo, a la cima…donde arribas a ritmo de tambor.

Sin embargo, hasta entre creencias existe clasismo. Las iglesias cristianas catalogan a los credos africanos como aliados del mal sólo porque no son iguales a ellas, diferencias que pueden medirse en grados, cantidades de supersticiones, dioses y espíritus. Pero sabemos bien que los adoradores del mal hacen mal desde cualquier creencia o no creencia. El mal, así como el bien, es un conjunto de actos humanos. Otorgarle este odioso título a los seguidores de espíritus africanos sólo empeora la reputación de las religiones y nos aleja más de nuestras raíces.

Hemos sido una ‘isla estación’. Desde que se agotaron los taínos, por aquí han pasado muchos pueblos dejando sus semillas y si aprendemos de sus legados a lo mejor logramos respetarlos e integrarlos a nuestra personalidad en su calidad positiva, de enriquecimiento y multiculturalismo, (que, por cierto, sigue de moda). Creo que son acciones que nos ayudarán a crecer como pueblo, también a amarnos y aceptarnos tal y como somos. Las mezclas son buenas, pero hay que evolucionar de ellas…

Además, el estudio de las religiones es esencial para comprender la personalidad de cualquier sociedad y si de algo sirve el desarrollo de estos ritos es para mostrarnos lo creativos que podemos ser y la fortaleza que tiene el deseo en el ser humano de trascender la vida. Un deseo que lo impulsa a descubrir que de la única forma de deshacerte de medio bebé en la cabeza de tu esposa es abandonándolo en el pueblo de Tambor, Canción y Baile; de hecho, fue una tarea fácil para la esposa y el esposo dejarlo allí, lo dificultoso fue, nos dice Tutuola, marcharse ellos después…¡Imagina!

TRUJILLO: SOBRAN MALDADES PARA HABLAR DE SUS BONDADES

2009-12-09T09:19:00.000-08:00

Carlos Mejía, fotógrafo y poeta

Desde los tiempos de nuestros colonizadores y las invasiones del pirata y mercenario Francis Drake, nuestro país ha sufrido excesos y desmanes incalculables. Los crímenes, los fusilamientos, las torturas y demencias de los que, quizás por destinos de la vida, han tenido el poder.

Pero la historia reciente recuerda a uno de los más grandes sanguinarios que ha parido la Republica Dominicana: el déspota Rafael Leonidas Trujillo Molina, aquél que llenó con sangre y a fuerza de maldades infinitas toda la geografía nacional.

El pueblo dominicano no necesita que nadie, en lo absoluto, hable de las virtudes que este ser macabro y tenebroso hizo en su malévola vida. Cuando se es malo, no hay virtudes que valgan. Ahí está la historia, más que de bondades, teñida de crueldades y dolor. Cuántas madres fueron victimas de los asesinatos de sus hijos por ese ególatra, sátrapa, simulador y tirano.

No caben más epítetos ni cascabeles para este ser maldito de las tinieblas. Dijo Facundo Cabral, declarado por la UNESCO embajador de buena voluntad: “Si el malo supiera lo tan bueno que es ser bueno, fuera bueno hasta por negocio."

La nieta de Trujillo (hija del malvado heredero Ramfis Trujillo, el mismo que asesinó a mansalva a varios complotados que en aquel glorioso 30 de mayo dieron merecida muerte a su progenitor) Aida Trujillo, en su libro "A la Sombra de mi Abuelo", expresa las bondades que a su juicio tuvo su abuelo.

No discuto sus derechos ni cuestiono sus sentimientos. Pero al pueblo dominicano no le interesa para nada saber de lo bueno que este fuera en la intimidad familiar. Sobran las maldades, para hablar de sus bondades, no me canso de repetir.
Pero la historia existe y existirá para siempre. Jamás podrá cambiarse ni doblegarse objetivamente por situaciones coyunturales.

La poesía “Verdades Amargas, de Juan de Dios Peza, nos dice: 'hay rasgos de virtud en el malvado y hay rasgos de maldad en el virtuoso". Que nadie nos diga lo bueno que fue este ser infernal que bañó de sangre su paso por nuestra hermosa y laboriosa tierra. La conciencia no miente. Sobran maldades, para hablar de sus bondades. Ya dije.

La Frasesita Online

2009-12-07T12:13:00.000-08:00

EL BUEN PERIODISMO ES CASI SIEMPRE SUBVERSIVO (MARIO VARGAS LLOSA)

UNA JUNGLA, ESO ES LO QUE SOMOS

2009-12-06T13:12:00.000-08:00

Cualquiera que lo ve, con cara de estúpido despreocupado, pensaría que se trata de un digno representante de esta jungla sin igual. Y sí que lo es. La criatura que va a su lado le dice papi. Pobrecita la niña, ignoraba que es su homicida en potencia. El lente intruso del formidable fotógrafo Carlos Mejía lo captó infraganti.

Era todo risa el imbésil. La niña no paraba de reir. Reía y reía la inocente criatura. Un solo frenazo indecente o por accidente bastaría para acabar con su sonrisa. Mejía esperaba el momento. Apuntó, como siempre, su lente agresivo y sin miedos. Lo consiguió. Logró la imagen del padre irresponsable, canalla, sin vergüenza, charlatán, homicida en potencia...imbésil, y la carita tierna de una niña que desconocía su para nada envidiable futuro.

Una jungla es lo que somos.

Oscar Quezada y Carlos Mejía

CRISIS ENERGÉTICA, EL CUENTO DE NUNCA ACABAR

2009-12-04T10:52:00.000-08:00

Karina Jiménez, periodista

Durante años, el país ha venido sufriendo fuertes apagones y una mala organización estatal del fluido eléctrico. Como consecuencia de esta deficiencia, además de las molestias e impotencias provocadas por las prolongadas interrupciones de este servicio, cada año, cientos de personas mueren electrocutadas por causa de fraudulentas e ineficientes conexiones de los cables que distribuyen energía sectoriales. Los postes de luz se ven saturados de alambres. En las calles, los cables se cruzan y entrecruzan sin ningún tipo de control.

En los principales barrios de Santo Domingo y el Distrito Nacional surgen brigadas de “electricistas” improvisados, con la única misión de dañar, despegar, cortar y hasta robarse los cables de electricidad. Y para colmo suelen cobrar a los usuarios por el “trabajo” realizado. Todo esto como si fueran representantes reales de la Corporación Dominicana de Empresas Eléctricas Estatales (CDEEE).

La verdad es que ningún gobierno ha podido resolver ésta situación. Solo en campañas electorales se escuchan propuestas y promesas de solución y, después de alcanzado el poder, volvemos a sufrir los embates de uno de los problemas más viejos que en términos estatales registra la historia dominicana. Las distorsiones en el complejo negocio de compra y venta de energía eléctrica empezaron en los años 1974 -1978. Es decir, en el último período de los 12 años de gobiernos del fenecido Joaquín Balaguer.

Pero es en el gobierno de Antonio Guzmán cuando se agudiza este problema, exactamente en el 1978. Para entonces, la CDE estaba a tiempo de frenar ésta problemática de una manera objetiva, pero muy al contrario, en 1986, cancelaron a la mayoría de los ingenieros y técnicos sin ninguna razón válida.

En este mismo año, existían tres proyectos, uno llamado Manabao-Bejucal, que aportaría una generación de 100 Mega wat Río Blanco, en Bonao, con 13 Mw, y tenían pendiente un complejo termoeléctrico en Haina, pero fueron suspendidos a pesar de que ya se había invertido más de 40 millones en obras de infraestructuras.

Así la crisis energética fue cobrando fuerzas. Para el 1990, existía un déficit que se mantuvo en aproximadamente 300 megavatios hora. Cabe precisar que un megavatio era anteriormente señalado como Mw, que es igual a mil kilos de energía. Entre 1997 y 1998, se dio el proceso para privatizar la producción y distribución de energía eléctrica. Para esa época, en su primera gestión al frente de la Administración Pública, el presidente Leonel Fernández otorgó un subsidio de algo más de 500 millones de dólares al año.

En el 2002, el sector eléctrico sufrió una de esas crisis recurrentes: los apagones se incrementaron ante el desconcierto de la población que fue obligada a pagar una tarifa más alta. Se produjo un aumento de un 107 por ciento y las quejas se hicieron sentir porque lo cobrado no se correspondía con el servicio recibido.

Ya para el 2003, los apagones habían dado una tregua a un pueblo casi acostumbrado a vivir en la oscuridad. Los apagones eran menos frecuentes y tenían menos duración. Se recuerda que se produjo un déficit de energía por problemas financieros y contradicciones entre el gobierno y las empresas distribuidoras.

Pero el caos del sector eléctrico se hizo sentir nuevamente en el 2004, pues los apagones se hicieron más frecuentes mientras que las distribuidoras y generadoras de energía alegaban que eran apagones por problemas financieros. Es en esta coyuntura que el presidente Fernández, al ganar las elecciones de ese año, creó el Programa de Reducción de Apagones (PRA), que cobraría a los usuarios pobres entre los 50 y 300 pesos mensuales. El objetivo esencial era, por lo menos, apaciguar la incontenible crisis que castiga inmisericorde al sector energético.

Ya han pasado cinco largos años después de haberse implementado este programa. Sin embargo, los apagones se sienten más y son muchas las luchas barriales y sindicales en reclamo de que las autoridades puedan sacar de “cuidados intensivos” al desmejorado sistema energético nacional. Mientras, la población sigue pagando largas tandas de apagones (ahora con cobros compulsivos) ordenados por la CDEEE. Y sin esperanzas fiables de solución.

Corrupción, ¿hasta cuándo?

2009-12-04T05:13:00.000-08:00

Víctor de la Rosa, estudiante de periodismo

La corrupción gubernamental se ha convertido en el pan nuestro de cada día. Triste realidad la que nos golpea. Hablar de corrupción es igual a decir, abuso, robo, coger lo ajeno, impunidad, complicidad y pasividad deliberada para combatirla y someter a la justicia a los responsables descaradamente apoyados.

Decir corrupción es manejar dinero del pueblo y hacer riquezas particulares con los recursos de todos. Es actuar al margen de la ley con el conocimiento pleno de los que tienen poder para encarcelar a protagonistas y actores de segunda. Es engañar, estafar, mentir y simular a diestra y siniestra y luego emerger triunfantes con la venia de los grandes.

Corrupción equivale a vivir bien y pasar la factura a los imbéciles que siguen confiando en las burdas promesas de un nuevo mañana. Es no reparar concienzudamente en que cada vez más caemos en un abismo sin fin y sin esperanza ninguna de salir, y mucho menos de ser rescatados.

Paradójicamente, la corrupción es el tema más recurrente entre nuestros políticos. La gente de a pie, los desarrapados, no hacen otra cosa que escuchar silentes las burlas disfrazadas de nuestros representantes. Sus comentarios sobre este tumor infernal dan la impresión de que se trata de una situación ajena a su accionar reiterado.

Me parece que los políticos del patio están plenamente convencidos de que las tribus indígenas pululan aun por Quisqueya la vieja y que, al menos por ahora, sus bellaquerías consentidas no corren peligro alguno. Más que los efectos de ese gusano dañino, lo que más duele es lo poco que hemos avanzado en prevención y castigo.

Nuestros servidores (con escasísimas excepciones) siguen campante y sonante, restregándole al pueblo la dicha de haber nacido y ejercido política en un país sin dolientes reales. Esa plaga destructora de aspiraciones y anhelos sociales continúa avasallante. ¿Quién podrá defendernos?

LA OSCURA NOCHE EN QUE MATARON A PAPÓ

2009-12-02T11:43:00.000-08:00

A las 7:00 de la noche Papó no había llegado a casa. Su trabajo era fatigoso, pero estaba acostumbrado. Bregaba con caballos nacidos y criados para cargar sacos de arroz en cáscara, desde la finca hasta el camión que lleva este producto a las factorías para darle molienda.

Papó no se metía con nadie, todos lo sabían. Era un hombre callado, sereno y caballeroso hasta pecar de exagerado. El verano había pasado con resultados desastrosos para las siembras de arroz. En los campos arroceros, los campesinos cortaban la cosecha de invierno. Eran los tiempos buenos de Papó, porque él no tenía que ver con créditos privilegiados ni con parceleros frustrados. Cobraba por sacos cargados.

La noche en que mataron a Papó hacía mucho frío. Tal vez era sábado. Yo tenía menos de ocho años. Mi padre había salido desde temprano de casa, situación que más tarde tendría que explicar en detalles. Mi campo no soñaba con energía eléctrica. Estaba oscura aquella noche. Mis primos y un tío hermano de mi papá, estaban en casa desde temprano, uno de ellos enamorado de una hermana de mi mamá.

Durante el día hubo el movimiento típico del campo que se resiste a morir antes de tiempo. La muerte asechaba, pero el ambiente campesino daba una sensación de alegría simulada y limitada. La noche estaba oscura; muy oscura, “como la boca de un lobo”, decía nuestra madre para alertarnos del “cuco” que nunca conocimos en persona.

La muerte hacía su ronda habitual por Bacumí, el campo donde al terminar la tarde Papó amarraba sus caballos con el lomo partido en dos; resollando de cansancio. Eran sus inseparables compañeros de fajina. El día en que Papó se despidió de sus animales, había un movimiento inusual en mi campo.

El bravucón del barrio andaba suelto y con el pico caliente. Le gustaba más beber que comer. El sujeto que hacía gala de come hombres y famoso por dar trompadas y bofetadas, lo llamaban Galafato. Era una noche grimosa. Nuestra madre nos metió a casa más temprano que nunca. El día se consumió entre bullicios y ron Brugal del que pica muchísimo. Ese mismo, el que saca muecas al que lo prueba y surte efectos malditos. Galafato estaba tomando desde temprano. Era más enamorado que una gata en calor.

Hasta la noche en que la desgracia marcó con sangre esta historia, Galafato nunca abandonó un puñal que por sus proporciones lo apodaban “equilete”. Medía las pulgadas requeridas para traspasar una vaca gorda preñada. A las 9:00 de aquella noche fría, oscura y extraña, Galafato y su puñal tenían todo el romo del mundo en el buche y el diablo en candela intrincado en su cabeza.

Cuentan que Galafato discutió en un negocio de bachatas sin letras y hombres toscos sin bañar. El pleito fue por una tercia de ron del malo y un cuero que bailaba, bebía y se acostaba con todos. Se las disputaron a trompadas y botellazos. El puñal estaba reservado para otros fines. Galafato salió furibundo del negocio que llamaban Jumbo. Lo acompañaron el diablo y su amigo el “equilete”.

Papó estaba cansado por la jornada del día. Caminar entre lodo y, para colmo, arreando caballos viejos y estropeados, no es tarea fácil. Lo hacen solo los hombres que confían en su sudor la suerte de su destino. Mis primos y el tío enamorado de mi tía materna seguían en mi casa. Andaban en motores C-70, de esos que ya casi no se usan.

Mi papá no había llegado a casa aun. Todos, menos los familiares de Papó, creyeron que mi papá no estaba en casa aquella noche oscura y fría. En los velorios preguntaban, “¡ay Damasito!, ¿dónde tú estabas, Damasito?”. Galafato ya no conocía a nadie. Estaba transformado. Respiraba sangre por dondequiera. El diablo y “equilete” se hicieron cómplices y le ordenaron darle 24 puñaladas. Papó se había enterado que en el pleito a trompadas y botellazos había un primo suyo y salió a buscar la muerte.

Un hombre de trabajo, de su familia, de bien, de su casa, de trabajo, cayó de bruces con 24 estocadas mortales en su cuerpo flacucho. Algo le dijo a Don Mamerto que debía ir por su hijo. Papó era su preferido. La muerte seguía su ronda habitual y Mamerto la encontró en la punta del puñal de Galafato. Era una noche muy oscura y fría. Galafato era el diablo prendido en candela revolcándose en su cabeza.

La noche oscura, fría y extraña despidió con sangre a Papó y a su viejo Mamerto. Mi papá era un gran amigo del recuero y de su padre destripado. Lloró en silencio y con rabia. Mi papá no estaba en casa. Creo que fue lo mejor.
Oscar Quezada

QUIERO DAR GRACIAS

2009-12-02T05:27:00.000-08:00

Karina Jiménez, periodista
En estos días, cuando el clima se torna un poco más fresco, la gente se ve más alegre y en las calles se sienten aires festivos; donde todo el mundo se traza pautas para que en el año que está por venir se realicen los sueños que no pudieron cristalizar en el que finaliza.

En estos días, cuando en la cara de los comerciantes brilla la luz de la avaricia, tanto que son capaces de destruir bosques en busca de pinos, para comercializar los arbolitos naturales, y secan bosques para elaborar los famosos charamicos, ante la mirada indiferente de las autoridades. Cuando los centros comerciales desatan una guerra de precios con el objetivo de quedarse con el esperado “doble sueldo” de la clase trabajadora del país.

En estos días, en que las personas más sentimentales a quienes un año completo no le fue suficiente para compartir con sus familiares aprovechan la temporada para, aunque sea en un solo día, reunirse y brindar un poco de amor filial.

Y en que las casas lucen más bonitas (con pinturas frescas) y arregladas, porque también aprovechamos la ocasión para renovarla, desechando todo aquello que tenemos guardado y que ya no usamos con la esperanza de que algo nuevo ocupará ese espacio vacío, quisiera agradecer a nuestro Padre Dios, por haber permitido que en mayo pasado naciera Kayros, esa personita que ha venido a iluminar mis días y a darle sentido a mi vida.

Hoy puedo soñar y fijarme metas, porque sé que al realizarlas ya tendré con quien festejar y compartir el gozo que da alcanzar lo anhelado.

CÁRCEL LA VICTORIA, ENTRE MENTIRAS Y REALIDADES

2009-12-01T05:49:00.000-08:00

Ramón Peña Mosquea, último año en Derecho (1 de 2)

Un grupo de la Facultad de Derecho de la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD) hicimos una práctica que consistía en visitar la cárcel de La Victoria, una de los penales más famosos y conocidos de nuestro país y parte del mundo, por su gran arraigo histórico en la década de la tiranía protagonizada por Rafael Leonidas Trujillo y en los inolvidables 12 años de Joaquín Balaguer.

La práctica consistía en hacerles preguntas a los actores de la cárcel sobre cómo se vivía allí y cómo era el trato que se daba a los custodios y a los internos, y observar con nuestros propios ojos, cómo eran las condiciones de esa penitenciaría. Igualmente, palpar cuál era la realidad que en verdad se vivía en esos momentos en La Victoria.

El profesor nos recomendó varias preguntas como forma de guía y referencia para nosotros tener mejor noción de qué era lo que íbamos a hacer cuando estuviéramos dentro de la cárcel.

Esto fue parte de lo que encontramos y que quiero compartir con los seguidores de Los Compadres. Todo el personal que trabaja en la cárcel como seguridad, es parte de la custodia de la cárcel. Hay dos turnos, uno inicia a las 8:00 de la mañana y termina a las 5:00 de la tarde. El otro servicio es de 5:00 de la tarde a 10:00 de la noche.

La cárcel esta conformada por áreas o pabellones. En el mencionado pabellón de “Alaska” hay aproximadamente 473 internos. Es el área más tranquila y una de las más seguras dentro de la cárcel. Están también las área de Los Capones, del hospital, el patio, áreas 2, 3, 4,5 y 6 y las áreas C, B y los pasillos A donde están los extranjeros.

El oficial que estaba a cargo de respondernos las preguntas tenía un madero en la mano. Decía y lo reiteraba que a los imputados no se le podía poner la mano; que no se le maltrataba, sino que se le daban “castigos por cuestiones de indisciplinas o rebeldía”.

El alcalde nos explicaba que bajo ninguna circunstancia ni motivo ellos aceptaban dinero para la ubicación de los internos, mandarlos a equis área, o para favorecer algún imputado. Explicaba que estas decisiones pasaban por un proceso donde uno de los médicos los evaluaba, tanto el psicólogo como el psiquiatra, para ver sus condiciones físicas, mentales y de comportamiento, para entonces ubicarlos en su área correspondiente.

Vimos que, aunque no está contemplado por la ley, las visitas conyugales es un hecho que en La victoria se produce con cierta normalidad. Estas visitas tienen sus horarios y se desarrollan en una especie de cubículos, para que los internos puedan estar en estricta intimidad con sus pareajas. El horario de visitas para estos encuentros amorosos son los miércoles y domingos, de 9:00 de la mañana hasta las 3: 30 de la tarde.

En la cárcel entran entre 8 y 10 internos, diariamente, y salen 5 internos cada día, un promedio desigual, porque entran más de los que salen, produciendo esto que la cárcel tenga una sobrepoblación que actualmente oscila entre 4 mil 400 y 4 mil 500 internos en la prisión, cuando su capacidad es para muchos menos de esa cantidad. Hay 2 psicólogos y 2 psiquiatras,con horarios de trabajo solo lunes y jueves.

El alcalde nos hizo la salvedad de que la cárcel todavía estaba en el viejo modelo penitenciario, y que en ninguna parte del mundo se cumplía con las reglas mínimas. Dijo que de toda Centro América, El Caribe y del mundo han venido al país para elogiar el nuevo modelo penitenciario de Republica Dominicana. No vimos problemas con respecto a la comida.

Palabras versus realidad

Las autoridades salen a diario exaltando el sistema penitenciario dominicano y todos los logros que aseguran han tenido en materia carcelaria. Describen nuestras cárceles como el mundo fantástico de "Alicia en el país de las Maravillas", diciendo que el sistema penitenciario local es el más avanzado del Caribe, y uno de los más modernos de América y del mundo. Pudiera ser todo eso cierto si fuéramos hacer alguna comparación con otras cárceles de América Latina, por ejemplo, pero la realidad es que este sistema tiene muchas debilidades y bajas que todavía hay que superar, para poder hablar de un sistema penitenciario progresista, como lo pintan las autoridades.

La ley 224, Sobre Penitenciaría, dispone de unas reglas mínimas para que los internos sean tratados de forma digna y humana, como el registro, separación de categorías, locales destinados a los reclusos, higiene personal, ropas, camas y alimentación. También, ejercicios físicos, servicios médicos, disciplinas y sanciones, medios de coerción, información y derecho a quejas de los reclusos; contacto con el mundo exterior, biblioteca, religión, depósito de objetos perteneciente a los reclusos, notificación de difusión, enfermedades y traslados.

Hay otros aspectos que establece la ley, pero estas disposiciones no se cumplen a cabalidad por parte de las autoridades dominicanas. Entonces, por qué enaltecen tanto un sistema penitenciario que no tiene la capacidad de cumplir con estas reglas elementales ni cumple en un 75% las condiciones más arriba enumeradas. ¿Qué gran sistema es el que presentan las autoridades?

LA LECTURA ENGRANDECE EL ALMA Y TRANSFORMA EL ESPÍRITU

2009-11-30T05:51:00.000-08:00

Carlos Mejía, fotógrafo y poeta

El ser humano, ese que nace, crece y se reproduce, tiene en sus adentros la grandiosa oportunidad de decir las cosas que aprende en el diario vivir. La vida es vivencia; es cada día aprender, evaluar, interactuar, trabajar, conocer, amar, viajar...

Queremos expresar lo que nos pasa a diario, lo que hemos aprendido. Por ejemplo, leyendo un libro del escritor Og Mandino, "El vendedor más grande del mundo", encontré una frase que decía, "Hay que vivir como si fuéramos a vivir para siempre, pero no podemos darnos el lujo de la eternidad, porque la eternidad no existe". ¡Qué linda expresión!. Como otro párrafo que reza, "El ignorante jamás podrá ser libre, porque su escasa luz mental le obliga a depender de otros".

La lectura nos culte y nos desarrolla, y el intelecto se abre como si fuera un abanico, donde las ideas abundan. Mi primo Javier Ramirez, residente en Miami, me dijo una vez, hay que estudiar y leer todo lo que uno pueda, ya que esto no ocupa un espacio en el cerebro.

En su libro "Juan Salvador Gaviota", Richard Back decía: "Pobre Juan, no digas lo que tus ojos dicen, porque solo muestran limitaciones, mira con tu entendimiento, aprendes lo que ya sabes y así hallarás la manera de volar"...

Estas son solo algunas de las expresiones que a diario aprendemos. Es un pequeño aporte a los visitantes de esta página, Los Compadres, donde podemos expresarnos sin tapujos y sin alguien que nos miren por detrás. Donde podemos difundir libremente nuestras ideas. Nuestros pensamientos.

MENTIROSOS

2009-11-27T12:05:00.000-08:00

La vi tan linda. Era una tarde calurosa, de esas que encienden la líbido y se desvanecen por cuenta propia. Talvez serían las 3:00 de la tarde. Recuerdo que nunca dejé de mirarla. Sonreía todo el tiempo, como si al hacerlo quisiera hacer gala de sus dientes blancos perfectamente delineados. Era hermosa.

Sus cabellos enmarcaban y daban vida a su rostro alegre, lleno de juventud. No dejaba de mirarla. Todos querían mirarla. Proyectaba seguridad y confianza. Era imposible dejar de mirar su imagen cautivadora. La tarde seguía su curso normal. Los autos hacían la ciudad más escandalosa. Su imagen era imponente. Era blanca.

Tenía la piel de mujer bien cuidada. El sol ardía, pero sus rayos le eran indiferentes. Su boca carnosa, roja como la libido del macho animal, repartía risas por doquier. Su blusa encajaba con su cara empolvada, sutilmente pintada y sin arrugas. Para ella, "las patas de gallinas", esas extrañas rayas que anuncian el desesperante avance de los años, era solo un concepto estético de poca monta, que no merecía importancia.

Era bella. Por ratos, intentaba proseguir la marcha. Pero me detenía y volvía a mirarla. Hice todas clases de imaginaciones. Mi mente se dejó pasear por un montón de pensamientos. Mi fidelidad sucumbía con su explendor. Me sentía seducido. Tuve que detenerme nuevamente, para seguir mirándola. Mi estado conciente también sucumbía.

Enloquecía por el encanto natural de aquella mujer. No. No era mi imaginación. Ella me miraba a mi, pensaba. Era yo el que, entre tantos, le interesaba a esa radiante y sensual mujer. Eran muchos sus admiradores, me justificaba, pero sus encantos intentaban cautivarme a mi, y lo estaba logrando. Actuaba por instinto. No sé qué pasaba con mi parte racional. Soy un maldito animal, me dije furioso. Estoy aquí, parado como un estúpido, mirándola y pensando que sus ojos hermosos, brillantes, me miran a mí, solo a mí.

Tenía que despertar. Logré continuar mi marcha. Debía continuar, mi familia, mi esposa, mi hijo me esperaban. Entonces sentí que mi mundo de caricaturas terminaba como llegó. Hay muchas mujeres así, volví a recriminarme. ¿Por qué caer ante la tentación de otra mujer, si tengo la mía en casa, que siempre me espera? El ruido de los autos seguía enloqueciendo la ciudad. Ella ni siquiera se inmutaba. Su sonrisa era eterna.

La tarde seguía su curso, como yo. Era cierto, más adelante encontraría otras mujeres así. El cartel, sí, el siguiente cartel me lo dijo: hay muchas mujeres así.
OQ

" ¿QUIERES QUE TE HAGA COMO LE HICE A MI HERMANITA?"

2009-11-24T08:46:00.000-08:00

A veces pienso recurrir a la fantasiosa burbuja infantil para criar a mi hijo. Me asusta esta vida. Los discursos oficialistas que promueven un nuevo orden me dan nauseas. Estoy harto de esas orientaciones insustanciales. Sin resultados prácticos. Es un mundo a la deriva. El mal gana terreno y avanza indetenible. Se impone el caos. Me permito dibujar mi temor citando dos acontecimientos igualmente insólitos y desgarradores.

Así contó la prensa nacional un hecho ocurrido el pasado día 20, en medio de la entrañable brisita navideña. "Un niño de cinco años asesinó hoy en la mañana a otro de nueve, con una tijera, en una escuela de la localidad de Barsequillo, en el municipio de Haina, provincia San Cristóbal".

"Se informó que el menor muerto, que hasta el momento no ha sido identificado, espiró mientras era llevado al hospital, producto de las heridas punzantes que le causó el otro infante. El hecho se produjo en la escuela Juana Abreu, en las proximidades del hospital de Barsequillo, cuando ambos niños compartían en una sala de tareas en el referido centro educativo".

Lo que sigue, lo cuento yo. No sucedió en San Cristóbal. Ocurrió en un apalatrado campo de mi natal Sánchez Ramírez, llamado La Fortuna, por error de cálculos. Dos hermanitos jugaban divertidos. Uno de nueve y otra de cinco años. El mayor se molestó, cosa de niños se podría inferir, y amenazó a la beba con volarle la cabeza de un cartuchazo. Maldita recordación de películas sangrientas, cualquiera pensaría.

La pequeña de cinco años no entendía, por supuesto que no, el significado de "te daré un cartuchazo". Su hermanito mayor, su amado cómplice de tiernos e inolvidables momentos hogareños, sí lo sabía perfectamente. Un solo disparo bastó para que su padre se sintiera orgulloso de las enseñanzas que en manejo de armas había dado a su hijo.

Son solo nueve años que tiene el infante experto en volar sesos a temprana edad. Las cárceles son para hombres irresponsables. Su padre es un reconocido dirigente zonal del partido de gobierno. Es de esos que le enseñó el trasero a los principios del profesor canoso intolerante con las bellaquerías. Tiene fama de guapón este cobarde sin cerebro. Se comenta que adiestró a su varoncito para disparar como todo un hombre. Con coraje, valentía y decisión, como su padre bueno para nada.

Si que es poderoroso el poder. El cuerpo ensangretado de la niña lo recogió otro. Todo se manejó entre "compañeros". En esta selva asfaltada, no tiene valor noticioso decir que no hay nadie preso por esta simpleza. Tampoco tiene sentido revelar que la escopeta sigue en manos del "compañero" consentido, con un master en voladuras de sesos ajenos.

"Tú quieres que te haga como le hice a mi hermanita", me cuentan que ahora amenaza en la escuela la víctima viviente. Su madre está vuelta loca. Pobre bebita, pagó tan caro haber nacido en un mundo despiadado e infernal. Después de todo, no hay mucho qué lamentar, pues al padre atolondrado le sobreviven aun su hombrecito tirador y dos más de su primer matrimonio.
OQ

HACIA UNA NUEVA ERA COMUNICACIONAL

2009-11-19T07:45:00.000-08:00

Si asumimos la comunicación de masas como un instrumento de lucha permanente contra los desatinos de una sociedad injusta, cambiante y compleja, lo mejor que nos puede pasar a todos es seguir elaborando mensajes verdaderamente constructivos, y hacer que lleguen a muchos. Mensajes que sean capaces de ayudar a la gente a pensar mejor. Creo que debe ser este el objetivo fundamental de la comunicación social. Con la llegada del Internet, y de todas las herramientas comunicacionales que pone a nuestro alcance, se abren numerosas oportunidades de hacer cumplir este propósito esencial.

Los medios tradicionales de comunicación escrita afrontan momentos dificilísimos. La publicidad ya casi no alcanza para tantos, los altos costos de producción (cada vez más altos) y la tozudez de los periódicos y periodistas de seguir haciendo un periodismo soso, aburrido, repetitivo y poco creativo, son elementos que se conjugan para poner en cuenta regresiva el reloj del periodismo servido en papel.

Los escépticos pueden, si quieren, analizar la situación de los periódicos más importantes del mundo, como el New York Times y el Washington post, de Estados Unidos, el Le Monde, de Francia, El Clarín, de Argentina y El Mundo, de España, para solo citar algunos. Todos, para poder sobrevivir, tuvieron que hacer cambios importantes en su estructura. La crisis financiera de alcance internacional que estalló el año pasado en los Estados Unidos, agudizó este tétrico proceso. Algunos diarios, incluso, desaparecieron con esta batida económica que igual se llevó de paso a empresas de otra naturaleza a escala continental.

Entonces, ¿Cómo construir mensajes que motiven el pensamiento crítico, si a la vez planteamos que el periodismo de papel está en crisis? La respuesta podemos encontrarla, quizás, en la última parte de esta interrogante. Es el periodismo de papel. El que escasamente se vende al pregón y duerme extensos sueños en los kioscos de venta. Es ese periodismo el que tiene el nicho preparado y sus funerales prepagos, aunque propietarios y gerentes de periódicos asuman esto como un presagio extemporáneo y exagerado. Lo que estoy diciendo es que el periódico de papel agoniza ante la mirada impotente de quienes no asimilaban esta posibilidad como una realidad latente. Amenazante.

¿Qué hacer, pues? Esta crisis real, no ideal, como interpretarían optimistas con glaucoma irreversible, nos coloca en una posición ventajosa frente al fenómeno de estos tiempos. Sí, el mismo que aludimos en el primer párrafo de esta reflexión: el Internet y su vasto universo de difusión de mensajes masivos. Es fabuloso esto que está sucediendo. Ya para cuando desparezcan los mensajes masivos escritos en papel, el mundo entero tendrá a su alcance un sinfín de opciones para enterarse de todo cuanto ocurre a su alrededor y más allá de sus fronteras.

Los periódicos digitales son cien por ciento gratuitos. La publicidad es ganancia redonda. No hay inversión en tinta ni en papel. El personal se reduce a la mínima expresión y la prisa por salir primero adquiere otra connotación. El periodismo de papel agoniza. El mundo se expande. La tecnología invade cada rincón del planeta y, lo mejor, está ahí, al alcance de todos. Sin costo alguno. Un solo click y tenemos el mundo ante nuestros ojos. En el mundo digital no existen barreras, clases sociales ni razas. La era del encubrimiento de informaciones valiosas y de interés social, es cosa del pasado.

Ya nadie podrá doblegar nuestra conciencia y obligarnos a consumir mensajes fraudulentos, maquillados e interesados. Hoy vemos pasar la manipulación cerebral por la acera de enfrente. Le decimos adiós a las cuartillas enajenantes y tramposas. Si no me lo dice el blog de mi amigo, entonces me entero entrando a mi cuenta de Facebook, Youtube, MySpace, Hi5 o Twitter. Asistimos a un fascinante cambio de cultura en la adquisición de conocimientos. No podemos estar de espaldas a este acontecimiento sin precedentes en el mundo de la comunicación social. Así es que, a construir mensajes que ayuden a la gente a pensar mejor, como dije al principio, y difundámoslos por todas las vías y a la mayor cantidad de gente posibles.
OQ

LA GRANDEZA DE SER MADRE

2009-11-18T12:32:00.000-08:00

De la periodista y amiga Yanessi Espinal

Aurora Ysabel Díaz-Alejo llegó hace poco menos de cuatro meses y cambió para siempre 28 años de mi existencia y guía los pasos de los años que me quedan por vivir.

Experimentar la exclusiva experiencia de dar vida cambia radicalmente nuestra concepción de vivir, porque el amor de madre es tan poderoso que una se siente capaz de hacer posible lo imposible porque a partir de ese momento los sueños no tienen límites.

Antes de experimentar la maternidad no hay rumbo fijo y las metas y planes cambian con las circunstancias, pero los hijos se convierten en un proyecto permanente que se construye a cada segundo de la existencia y que crece junto con ellos.

Antes de ser madre los proyectos que ocupan la menta del ciudadano común son cosas como obtener un título académico, quizás con lauros, y colgarlo en la pared, lograr un buen trabajo para que tu nombre aparezca firmando notas periodísticas en un diario importante de circulación nacional, para quienes elegimos el periodismo como profesión.

También se sueña con acomodarse la vida, comprarse un carro, apartamento, tener ahorros, viajar y hasta emprender un negocio propio para adquirir la independencia económica que todos deseamos.

Después de traer una vida al mundo, esas cosas no desaparecen de nuestros pensamientos, pero adquieren una dimensión diferente. Antes de los retoños una sueña para sí misma, pero cuando llegan sueña para ellos y por ellos.

Así empiezan a enseñarnos que hay que sopesar mejor las decisiones, que debemos pensar antes de hablar, que necesitamos los unos a los otros, que el valor de la vida no está en lo complejo ni en lo material, sino en lo simple y lo espiritual.

El título colgado en la pared vale, pero porque sirve de ejemplo para ellos, los lauros académicos son importantes porque queremos que nos superen en la vida, levantarse temprano ya no es difícil porque hay que enseñarle el valor del trabajo, las plazas comerciales cambian de atractivo porque nuestros ojos sólo miran prendas y accesorios para los pequeños.

También nos enseñan a cuidar nuestra imagen pública porque debemos ser su modelo a seguir, trabajamos por un mundo mejor porque en lugar de violencia queremos paz, la casa se convierte en hogar y la vida en gozo y reto permanentes.

Confieso que no entendía el concepto de una frase que mi mamá siempre repetía cuando la contradecía: “hija eres y madre serás”, Aurora Ysabel me lo enseñó, y es que el amor materno crece y se renueva, pero no envejece porque es, simplemente, la alegría más absoluta y la experiencia más gratificante.

ADIÓS, "AVÍ"

2009-11-17T07:53:00.000-08:00

Había muchas personas, Arismelvin. Acudieron gente de a pie, en yipetas, motores, bicicletas, guaguas y camionetas, pobres, de clase media alta, políticos... Todos estaban tristes. No como tú, que dibujabas la sonrisa típica del campesino tímido y bonachón. Tus padres estaban destrozados. Tus hermanitos también. Tu abuela paterna, no paró nunca de llorar. Todavía sigue llorando. Mi hermano mayor, Daniel, finge haberlo superado. Pero embuste, sigue igual de acongojado. Había muchas flores, de todas formas y colores. Arregladas para la ocasión. Las canciones en la Iglesia Católica, eran hermosas. Era un coro de jóvenes. La guitarra sonaba muy bien afinada. La tocaba una mujer que-me cuentan-es cercana a tu familia. Sus acordes hicieron llorar a muchos. Yo no lloré, debo serte sincero. Te cuento que domino la técnica de llorar por dentro. Hace mucho que lo aprendí. Así nadie ve ni sufre mis sufrimientos, porque después de todo, Arismelvin, el sufrimiento es de uno solo. No se comparte, aunque suele ser contagioso. La misa fue oficiada por un sacerdote que se equivocaba siempre que decía tu nombre. Te llamó Arismendi más de una vez. Te echaron agua por encima y te encomendaron al Señor. Dicen que es agua bendita. Tu pueblo, Villa La Mata, estaba de luto. Mi esposa, Ivonne, te lloró bastante. Mi hijo, Nilson, pregunta por ti. Solo tiene tres años. No sabía qué decirle. Es difícil. Le dije la verdad, para que aprenda a vivir desde pequeño en el mundo real. Ignoro si lo entendió. Me dice que quiere otro "Aví". ¿Recuerdas que así te decía, porque no podía pronunciar tu nombre perfectamente?. ¡Cuánto cariño le diste a mi hijo! Fue por Nilson que comenzamos a llamarte "Aví". Debo decirte que cuando fuimos a despedirte, tus padres y hermanos siempre estuvieron a tu lado. Nunca te dejaron solo. Negro, el más pequeño, no fue a despedirte. Él se quedó en casa. Fue lo mejor. ¿Sabes algo? Estabas vestido de blanco entero. Hasta te dejaron un "funky", creo que así le dicen a la forma jovial, moderna o globalizada de recortarse el pelo. Es algo así como un afro. Pero te quedaba bien. Sin embargo, Arismelvin, te veías demacrado. Pálido. No reías como siempre lo hacías. Tu rostro era otro. Totalmente transformado. Muy distinto al diciembre pasado, cuando esperamos en familia el cañonazo que anuncia un nuevo año. Tu boca, tus labios, lucían exánimes. Tu cuerpo estaba frío. Tenías aun la mueca del dolor en tu rostro. Sin la alegría acostumbrada. Te parecías un poco al Aví que intentó decir mi nombre, cuando fui a verte a la clínica. Ese día, quisiste hablarme. No pudiste. Con apuros, conseguiste balbucear: "Nino", mi apodo que nunca olvidaste. Creí que querías decirme algo. Te pusiste contento, aunque no podías reir. No tenías ganas de reír. El dolor no te dejaba reír. Aquel cáncer inmisericorde no te permitió reir. Adiviné un grito de auxilio en tu mirada apagada. Me dolió tanto ser conciente de que todo estaba perdido. ¿Que cómo sé tantas cosas?, pues porque estuve todo el tiempo cerca de tu ataúd; porque mantuve mis manos encima de aquel cajón gris que cargaba tu cuerpo inerte; Porque ví y sufrí el instante en que sellaron tu tumba. Porque ví a dos padres quebrados al sepultar a su hijo. Lo supe porque estuve en tu entierro, Arismelvin.

SAMMY Y SU CREMA ENCANTADORA

2009-11-13T11:16:00.001-08:00

Querido Sammy, te escribo para decirte que no me preocupa la magia de tu crema blanqueadora y el efecto que produjo en tu cara blanquesina. Al contrario, creo que te ves mejor que antes. No hagas caso a los envidiosos y perdedores que se meten con tu vida privada. Tus cuartos, fama y gloria bien ganados, son tuyos y solo tuyos. Haz con ellos lo que quieras. Cómprate todas las cremas que quieras. Solo cuidate de no hacerle daño al prójimo. Nunca te había escrito, Sammy, me animé solo para preguntarte si conoces de alguna crema que ayude a limpiar la corrupción administrativa, el narcotráfico y la inseguridad ciudadana. Una crema capaz de limpiar a los desarrapados a merced de funditas oficializadas o a los organismos de seguridad del Estado atiborrados de lacras. Una crema que sirva para limpiar el honor de políticos inescrupulosos y el destino de una sociedad sin rumbo definido. ¡Ay, Sammy!, si fueras tan amable de traernos una cremita buena para aclararle la mente al presidente Leonel Fernández. Para que entienda que aunque no todos conceptualizamos, al menos tenemos derecho a exigir pulcritud y comedimiento en el manejo de recursos públicos. Sammy, cuando vengas para tu natal Dominican Republic, traenos una cremita limpiadora de pecados sin redimir, de sinvergüenzas a la franca, de ladrones apoyados, de funcionarios inservibles, de periodistas charlatanes y simuladores, de narcotraficantes dichosos y de calles entaponadas adrede. Sammy, que no se te olvide traernos una crema de marca para mantener limpias reservas morales en extinción, sanear podredumbres a borbotones y limpiarle el alma a congresistas descarados. Bueno, Sammy, ahora te dejo. Creo que cada quien tiene derecho a hacer con su vida lo que entienda más conveniente o provechoso. Solo cuidate, como te dije al principio, de no caer en la tentación de dañar a terceros. Eres dueño y amo de tu vida, tu dinero y tu fama, ya te dije. Lo demás es la expresión viva de frustraciones y voces malévolas que cobran fuerza con el coro de medios informativos concientemente divorciados de su esencia. Ah, Sammy, se me olvidaba, cuando vengas, tráeme un poco de esa untura, a ver si me quita una manchita negra que tengo en la nariz. Hablamos, Sammy.

PROSTITUCIÓN

2009-11-11T11:46:00.000-08:00

¡Policía, deje a esa mujer! ¿Es que no ve que está trabajando? Déjela en paz, hombre. Solo quiere alimentar a sus hijos sin hacerle daño a nadie. Que la deje, le digo. Son las dos de la mañana y tiene que trabajar duro. Está agotada. Sus niños la esperan. No puede llegar a casa con las manos vacías. Son seis hijos que tiene, señor agente. ¿Es tan difícil entenderlo? Está a punto de llorar. Tiene hambre y comienza a sentir frío, señor policía. Ella nunca estuvo presa. No hace daño a nadie. Entiéndalo, señor policía. Debe trabajar para sus crías. Son seis pequeños y el mayor no llega a diez. Pero son sus hijos. A los que da de comer cada día. A los que ama con lucura. Por ellos trabaja largas horas. Solo por ellos. ¿Y esas esposas, señor policía? ¿Son para ella? ¿Piensa apresarla? Mírela, señor policía, sus ojos están cansados. Son muchas noches desvelada. Sus fuertes piernas, señor policía, por rato la traicionan y se doblan solitas. Además, señor policía, esa esquina la consiguió trabajando. Usted no tiene derecho a quitársela. Sus hijos, señor policía, la esperan. No puede llegar con las manos vacías, recuerde usted, señor policía. ¿Porqué se rasca la cintura, señor policía? ¿No ve que está asustada esta mujer? Las luces. Aquellas luces la ponen nerviosa. ¿Qué son? ¿Ya vienen por ella? ¿Irá presa, señor policía? Sus hijos, señor agente, sus hijos la esperan. Están solos. El mayor no llega a diez años, le dije. Está llorando, señor policía. En su bolso largo y brilloso, señor policía, no hay nada aun para llevar a sus hijos, que son seis y dependen de ella. Hasta para respirar dependen de ella. La pintura asentada en su cara se deshace con sus lágrimas, señor policía. ¿No siente lástima por ella, señor policía? Esa esquina es de ella. Sus clientes se alejan. Se desespera por eso. Tiene miedo. Sus hijos, están solos. Sus niños preciosos. Inocentes. No saben nada. La esperan. Los clientes que consiguió sacrificada, usted los espantó, señor policía. Es usted un desalmado, señor policía. Sus niños, su esquina, sus clientes...su vida, señor policía. ¿Es tan difícil entenderlo?

FESTEJA, SOBEIDA

2009-11-10T12:06:00.001-08:00

Sobeida no aparece. ¿Está desaparecida Sobeida?. Si estuvo en el salón, es porque no le ha sido negado aun el derecho a lucir bella. No porque preparaba el festejo de ser libre otra vez. Ahora todos la buscan, incluso quienes la soltaron. Sobeida está suelta porque la soltaron. Salió por la puerta delantera del penal que espera de nuevo por ella. La buscan por cada rincón, eso dicen. No aparece por ningún lado, también dicen las autoridades. Y quizás no aparezca por ahora. ¿Estará celebrando Sobeida? Son solo 4.6 millones de dólares. No hay razón para alharacas. Eso no es nada, carajos. Es bueno andar con dinero efectivo, para dulces y chocolates. Más con estos niños pidiendo cosas con cada llegada a casa. Que la dejen en paz; los aires navideños se acercan, razones demás para festejar. Festeja, Sobeida, pero no tu libertad, sino saber que naciste y creciste en el país de las libertades. Si vas a huir, Sobeida, hazlo con cautela, porque todos, hasta los que te soltaron, hoy te buscan humillados, aplastados, burlados, vencidos, aturdidos, desvalidos...concientes de que te buscan y te encontrarán, porque te encontrarán donde quiera que estés, Sobeida. No hay otra forma de reponer lo irraparable. Pero tratarán, Sobeida, tratarán. Celebra si no has celebrado, Sobeida. El tiempo es corto para fiestas y hay que festejar hasta que el tiempo avise. No hay culpables, ya lo dijo el señor fiscal del Distrito Nacional. Para buscar culpables, ya tiempo habrá de sobra. Sobeida, tú estás libre. No escapaste. La dejaron escapar por la puerta de enfrente. Salió caminando. Con la elegancia de una mujer bella y segura. No corrió, como reos vulgares y roba gallinas de patio ajeno. No tenía por qué hacerlo. Y si estuvo en el salón de belleza aquél, ¿qué?. Ella tiene derecho a ponerse más bella. Y si fue a su campo y bailó con su gente su bien ganada libertad, ¿qué?. Cualquiera lo haría en su lugar. Ella solo estaba contenta, porque tuvo la fortuna de nacer, crecer y hacerce bella e inteligente en el país de las libertades.

A QUÉ JUEGA USTED, SEÑOR SECRETARIO

2009-11-05T11:15:00.000-08:00

Los políticos se parecen tanto al niño malcriado. Actúan casi por instinto, cuando son regañados por sus padres. Ponen bembitas. Hablan y proceden de forma irreflexiva y hasta dejan de comer. Así son los niños. Los políticos, claro está, no dejarían de comer por nada en el mundo, porque en definitiva viven para vivir bien. De eso se trata. Pero no maduran, y poco les preocupa la percepción que de ellos tenga la sociedad, siempre incrédula ante sus vanos pronunciamientos. Sociólogos y sicólogos tendrían, pues, que fusionar conocimientos para abordar con éxito este extraño patrón conductual, realmene inexplicable. Cambiar de postura ante cualquier coyuntura, no es nada nuevo en la cotidianidad de nuestros políticos. La coherencia se deshace con cada (y a veces irreversible) metida de patas. Hay quienes achacan estos cambios al dicho aquel de que las circunstancias definen las acciones. El ministro de Interior y Policía, Franklin Almeyda, podrá ser remolón y amigo de dar boches diplomáticos, cuando algún reportero pregunta cosas no incluidas en su venerado salmo responsorial. Pero de tonto no tiene nada, y cuesta mucho creer que su estrategia de atacar sistemáticamente a la Policía (autodescalificación), es otra patochada más de nuestros representantes públicos. A nadie se le puede ocurrir semejante error en un político experimentado y calculador. ¿Estará bravo el ministro? ¿Con quién? o, ¿Se aburrió ya de su pupilo y tiene otro en la mira? Sus planes presidencialistas apuntan lejos. Tomar como mona de traqueo a 33 mil agentes, quizás sea una decisión parcialmente inteligente; pero solo eso, señor secretario, parcialmente inteligente. Aunque nadie se sorprendería si resulta lo contrario.

NO HAGAS CASO, MIKI, SON COSAS DEL PERIODISMO

2009-11-03T10:18:00.000-08:00

Los periodistas acusamos siempre la tentación de servir la información que más impacto genere. Incluso, apostamos al impacto como forma de competir ante nuestros propios colegas, no necesariamente ante el medio de comunicación para el que trabajan. Es la parte romántica del emocionante oficio de informar, para interpretarlo de alguna forma. Desarrollamos la capacidad de hacerle trampas a las reglas básicas de redacción periodística y meternos en el complejo campo de la subjetividad. Sabemos cómo hacerlo. Y casi siempre salimos airosos. Somos tan inteligentes haciendo lo que sabemos hacer, que hasta activamos nuestro ingenio para irrespetar a quienes nos piden no revelar fuentes o datos. Condenamos el morbo, pero nos tranquiliza saber que, aunque lo incitemos, al menos por eso el medio no cancelerá nuestro contrato de trabajo. Sí que es divertido nuestro trabajo. Al que se le ocurra decirnos 'no diga que yo te dije esto que te estoy diciendo', le demostramos que fácilmente quedaría mal parado. Es como si tuviéramos licencia para eso y un poquito más. Y cuidado quién se meta con lo que hacemos y sabemos hacer bien, porque no le irá nada bien. Talvez por todas estas bondades, que escudan y embellecen nuestra aureola de sabelotodo, nadie le hizo caso al jefe de la Policía, cuando pidió "comprensión" a los periodistas que luego escribieron (sin maquillajes ni frases poéticas) porqué mataron a Miki Bretón. El morbo no conviene, pero entretiene y hace aun más divertido el periodismo moderno. Gracias a nuestro ingenio, la opinión pública tiene ahora otras cosas en qué pensar y más insumo para especular. Doce puñaladas y un entierro. Punto final. La vida de los vivos debe seguir. Amén.

A MIKI BRETÓN

2009-11-02T10:24:00.000-08:00

La sociedad hiede a sangre seca. Espantosa realidad la que nos toca vivir. Nuestros muertos mueren todos los días. Ya no hay asombro. El homicidio de hoy es solo anticipo de otro drama de espanto. Hiede tanto el homicidio a sangre fría, como la del asesino que entierra con furia su puñal en el vientre escogido. El civilismo se extingue. ¿Será el cataclismo anunciado? Hay temor. El mundo se desvanece entre odios. El afán de ser superiores nos sumerge en la maldad desbordada. Y la maldad nos hace cómplices de este mundo sin rumbo; sin control ni medidas. Matar no es un simple acto criminal. Es muestra irrefutable de nuestra esencia. De lo que somos. Por eso hiede tanto la sangre, porque desnuda lo que somos y hace vomitar nuestras miserias. Nosotros, los vivos, también morimos, inevitablemente. Lúgubre espectáculo de sangre expandida. Nos matamos y, a veces, no morimos. Seguimos vivos para luego sucumbir ante la muerte inesperada. El mundo es una inmundicia al ras del despañadero; sin límites. No es la muerte circunstancial lo que asusta. Es el mundo real lo que espanta. ¿Será el cataclismo anunciado?

¿Deben los medios controlar lo que sus periodistas hacen en las redes sociales?

2009-11-01T14:55:00.000-08:00

UN TEMA CALIENTITO PARA LA REFLEXION Y EL DEBATE... Como anillo al dedo para teóricos de café, frías,sancochos y/o frituras.

¿Deben los medios controlar lo que sus periodistas hacen en las redes sociales?

Varios medios de comunicación han comenzado a prestarle atención a la delgada línea que existe entre la vida privada y la vida profesional a raíz del auge de las redes sociales.
Periódicos como The New York Times, The Washington Post, The Wall Street Journal, Folha y la agencia de noticias AP, han decidido controlar los perfiles personales de sus empleados en redes sociales como Facebook o Twitter. Esta medida es un ejemplo más de los terrenos movedizos en los que hoy se mueve el periodismo.
Algunas de la directrices del Washington Post, publicadas por Paid Content (en inglés), afirman entre otras cosas:
“Al utilizar redes sociales como Facebook, LinkedIn, Myspace o Twitter para reportajes, debemos proteger nuestra integridad profesional. Los periodistas del Washington Post deben identificarse como tales. Debemos ser precisos en nuestros reportajes y transparentes con respecto a nuestras intenciones al participar; concisos y claros al describir quienes somos y qué información buscamos.
Nada de lo que hacemos puede poner en duda nuestra imparcialidad. Nunca se deben abandonar las pautas que rigen la separación entre noticia y opinión, la importancia de los hechos y la objetividad, el uso apropiado del tono y lenguaje y otras características de nuestra marca periodística.
Todos los periodistas del Post deben renunciar a algunas de las ventajas de las que gozan ciudadanos privados. Deben reconocer que cualquier contenido asociado con ellos en una red social online es el equivalente a su firma en nuestro diario o sitio web.
Se debe presumir que cada acción en las redes sociales está disponible públicamente para cualquiera, incluso si se ha creado una cuenta privada. La realidad es simple: si no quieres que algo se encuentre en internet, mejor no ponerlo ahí.
Deben abstenerse de escribir, twittear, o subir cualquier cosa –incluyendo videos o fotografías- que pueda ser percibida como sesgo político, racial, sexista, religioso o cualquier otro tipo de parcialidad o favoritismo. Esta misma precaución debe ser usada al unirse o seguir a cualquier persona u organización online, es decir, no deben unirse a redes sociales relacionadas con apoyos o defensas, ni a intereses especiales relacionados con temas que cubren, a menos de que sea permitido por un supervisor para fines de reportería. Tampoco deben aceptar de, ni otorgar a sitios con causas políticas placas, detalles, ni cualquier tipo de regalos virtuales.
Es apropiado que los periodistas del Post monitoreen la información publicada en sus perfiles personales por aquellos con quien están asociados. Las páginas personales no son lugar para la discusión de asuntos internos de la redacción como manejo de fuentes, reportajes, información que se publica o no, cuestiones del personal o situaciones profesionales adversas en referencia a nuestros colegas. Lo mismo se aplica para opiniones o información con referencia a actividades de negocio del Washington Post Co. Tales sitios tampoco deben ser usados para criticar a los competidores o a aquellos involucrados con nuestro periodismo y nuestros periodistas.”
Se puede decir que los instructivos de Associated Press, Folha, New York Times, y Wall Street Journal siguen las mismas líneas, con algunas pequeñas diferencias. Por ejemplo, algunas normas del WSJ hablan acerca de no convocar a amigos o familiares para apoyar o defender el trabajo del reportero, no hablar acerca del proceso de producción y edición de artículos y separar placer y negocios en las redes.
Seguramente para algunos periodistas estos instructivos llegan enhorabuena debido a las dudas que muchos pudieran tener con respecto a su comportamiento en estos espacios.
Sin embargo, para otros, estas medidas pueden significar una limitación a su interacción en la red y una reducción del espíritu libre y desarrollo de la personalidad que caracteriza a las redes sociales.
El analista de The Guardian, Jeff Jarvis, opina en un texto titulado “Missing the point “ que con esas directrices se pierde la oportunidad de hacer reportería colaborativa. “¡Por supuesto que los periodistas deben hablar sobre sus cubrimientos! Los nativos digitales –como los denomina Rupert Murdoch, propietario del WSJ- entienden esto. Twitter, Facebook los blogs, etcétera, permiten a reporteros y periodistas librarse de la voz institucional del medio –una voz que cada vez produce menos confianza- y humanizarse. Desde luego que deben mezclar placer y negocios.”
Por su parte, José Roberto de Toledo, coordinador de la Asociación Brasileña de Periodismo Investigativo afirma: “La posibilidad de publicar con rapidez ha creado una situación inédita y un posible conflicto de intereses entre el periodista y el medio para el cual trabaja. Ambos compiten, de cierto modo, por la atención del público y por ser el primero en informar”.
Sin duda, la fuerza que toman cada día las redes sociales que se usan de forma indistinta para hacer reportería y para asuntos personales, encienden un debate sobre las posibilidades y los riesgos que conllevan.
Por eso, lo invitamos a participar en este foro y a que nos de su opinión acerca de: ¿qué tan conveniente es que los medios regulen la actividad de sus periodistas en las redes sociales? ¿se está violando algún derecho al enviar estas recomendaciones? ¿qué ventajas y desventajas traen estos instructivos para el ejercicio del periodismo? ¿ha tenido algún tipo de problema al publicar cualquier tipo de contenido en una red social online?

*Artículo publicado en el portal de la Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano 16/10/2009

Los “dominican salon”, amos y señores del nicho afroamericano en Atlanta

2009-10-30T20:03:00.000-07:00

Atlanta, Georgia. Ocho años, casi todo el tiempo que tiene ganándose la vida en Estados Unidos, duró Adalgisa López arrendando sus destrezas como estilista, “atajando pa’que otro enlace”, como dicen con ironía allá en Nagua, su tierra natal. Hasta que hace cuatro meses, cuenta satisfecha, hizo lo mismo que ha permitido a decenas, acaso cientos de paisanas suyas mantenerse a flote y hasta prosperar en medio de la crisis: abrió un “dominican salon” en Atlanta.

“En esto encontré un medio ideal para sostenerme, superarme, que tiene mucha salida, porque a las morenas les gusta que las pelemos nosotras. Ese es el sello que buscan, donde lo ven, entran sin preguntar”, refiere Ada en alusión al vocablo “dominican” que sobresale en las fachadas de todos estos negocios, siempre asociado a la bandera homónima, y del que incluso echan mano como recurso publicitario comerciantes de otras raíces.

Como la jamaiquina Dalon Gibson, que tiene en su Tru-Kutz Barber & Dominican Salon un staff de barberos afroamericanos para la clientela masculina y para las féminas otro de cuatro dominicanas. Entre ellas Jaquelín Cedeño, madre soltera de tres hijos, quien vino de Puerto Rico hace cuatro años, tras enterarse por una hermana que aquí “se pica bien” como peluquera.

“Casi todas nuestras clientes son morenas, debido a la buena fama que tenemos las dominicanas con ellas, porque tenemos el cabello muy similar y les damos un buen alisado, como les gusta”, explica Cedeño mientras lava el pelo a Charisse. “Esta es mi primera vez aquí, pero he visto a mi hermana que tiene ya un año viniendo, y tal vez un cambio importante con esos tratamientos que usan sea lo que necesito”, comenta en su idioma la joven afroamericana.

En el Perfect Hair – el salón de Ada – dimos con Aida Ellis, otra estilista que reside en la isla caribeña Saint Kitts, vino de vacaciones a Atlanta y de paso aprovecha para “picotear algún dinerito” recortando y peinando morenas. “Decidí trabajar mientras estoy aquí porque siempre hay que sacarle provecho al talento de uno. La gente está muy equivocada, San Pedro (de Macorís) no solo produce peloteros de Grandes Ligas”, bromea la simpática “cocola” oriunda del Ingenio Consuelo, a la que también sorprende la frecuencia con que irrumpen a la vista
carteles con lemas como “dominican beauty salon” o “dominican style”, cuya proliferación es localmente todo un fenómeno comercial.

Otra historia fruto del auge de estos comercios es la de Rosa Ramírez, condueña junto a una colombiana del Dominican Salon Tu Cambiarás. “Ella me propuso asociarnos porque sabe de nuestro trabajo, que es muy atractivo para las morenas americanas. Tenemos ya cuatro años con el negocio, y hasta ahora nos ha ido muy bien”. Con Ramírez, quien es nativa de Montecristi y tiene tres hijos, trabajan otras tres coterráneas, incluyendo a sus dos hermanas.

El mercado “negro” en cifras

Gracias al cautivo nicho afroamericano, “aquí hay muchas fuentes de trabajo para todas las peluqueras, porque hay muchos salones y últimamente han abierto más. Ahora mismo es uno de los negocios que menos ha bajado” el ritmo productivo. Lo dice Rosa, una empleadora.

El boom de salones criollos en Norcross, Marietta, Lawrenceville, Doraville, Jonesboro y otras ciudades, situadas en o alrededor del polígono llamado Metro Atlanta, ronda ya el centenar y hace que emprendedoras como Rosa orienten sus apuestas futuras a las afueras de Georgia, “donde todavía hay muchos lugares por explotar, con mucha población negra”. Alude a ciudades como Augusta o Macon, en cuyo perfil demográfico dominan con un 50.4% y un 62.5% los afroamericanos.

En efecto, una buena parte de las usuarias que nutren este pujante nicho provienen de la centenaria capital del Estado, Atlanta, en donde residen más de 486 mil personas, el 61.4% afroamericanas. Aproximadamente 20 millas, o unos 25 minutos en automóvil, es la distancia entre esta ciudad y la populosa zona de Norcross, de las más activas comercialmente.

En cifras globales, Georgia es con sus 9,685,744 habitantes un Estado similar demográficamente a República Dominicana y el noveno más poblado del país, según las proyecciones al 2008 de la Oficina del Censo, el United States Census Bureau.

Rentabilidad a prueba de crisis

Ni la coyuntura económica actual ha parado la expansión de nuevos recintos, empleos y actividades colaterales en torno a este mercado étnico. Para el venezolano César Eljuri, gerente de ventas de la línea Rolland, además del embrujo natural de las afroamericanas por las estilistas dominicanas, esto se explica “porque los salones son también un servicio de primera necesidad, pues haya crisis o no usted necesita tener un buen aspecto, para subir su autoestima, o si está enamorado o enamorada, y sobre todo si estás buscando empleo”.

Esta empresa de capital italiano opera en Atlanta desde el 2004 y es una de las cuatro o cinco que distribuyen cosméticos casi exclusivamente a negocios dominicanos. “En los últimos dos años hemos tenido una explosión de más de un 100% de salones dominicanos, que son más del 80% de nuestro mercado, pues conocen nuestros productos desde Santo Domingo y New York, donde estamos desde hace tiempo”, relata el ejecutivo venezolano.

La ascendente demanda de peluqueras criollas alentó a Pablo Cruz a diversificar sus operaciones comerciales, que proveen empleo a 22 personas. “Mi próximo proyecto es implantar una escuela de belleza aquí. Imagínate ¿quién no quiere estudiar en una academia de belleza con las estilistas de mayor prestigio, que son las dominicanas?”.

Quizás por ello el Departamento de Cosmetología estatal (Georgia State Board of Cosmetology) “ha reconocido este sello de calidad y a varias academias” de RD. Al menos en Atlanta, “para nadie es un secreto que los salones dominicanos son los únicos negocios que están sobreviviendo e incluso multiplicándose en medio de la crisis”, afirma Cruz, que tiene a su esposa y dos hijas al frente de sus tres salones, incluido el Dominican Trukos, que estrenó hace apenas un mes.

Y no hablamos de un hecho fortuito, insiste Cruz, sino de “un fenómeno que se ha ido desarrollando con la inmigración masiva de dominicanos que vienen de New York, o como yo, de la Florida u otros estados del Este, atraídos porque aquí la vida es más tranquila, el clima es menos frio y los costos menores, sobre todo la renta”.

Los trucos que “amarran” morenas

Las técnicas de belleza que seducen a las morenas gringas tienen mucho que ver con el secado del pelo, los tratamientos y también con algo de empatía cultural. “Ellas lo que buscan es que el pelo les luzca como a nosotras, que se les mueva, porque nosotras les pasamos bien el “blower” y trabajamos con poca grasa”, detalla Celia Cabrera acompañada de dos de sus cuatro hijas, que trabajan con ella.

Esta microempresaria, dueña de Celia’s Dominican Hair Salon, tiene siete años viviendo en Atlanta y también ha palpado parcialmente las secuelas de la crisis, aunque no tanto, gracias a la consistencia de su clientela afroamericana. “Antes había muchos clientes que se arreglaban todas las semanas, algunos ya no lo hacen pero vienen cada quince o veinte días. Lo importante es que no se han retirado y siempre se mantienen viniendo”.

Celia agradece a Dios sus leales clientes, algunas de las cuales “manejan hasta tres horas, hasta desde Carolina del Sur”, para recortarse con ella. Viendo el dato surge la pregunta ¿Qué tienen estas mujeres que las hace tan cautivadoras y competitivas pese a la desafiante barrera del idioma, en un entorno en el que apenas empiezan a contarse masivamente los dominicanos? Quizás la de Rosa sea la mejor respuesta: “Es que nosotras aprendemos desde pequeñitas a trabajar este tipo de pelo en Santo Domingo. Allá uno se acostumbra a peinar a los hermanitos y hasta a las amiguitas, a hacer rolos en nuestras casas, en el barrio, en los patios; por eso tenemos la experiencia, y ellas – las afroamericanas – lo saben”.

(SUELTOS)

UNA INCONFUNDIBLE MARCA PAIS

Otra empresa que participa en este peculiar mercado es Productos JAS, con una cartera de 103 clientes. “Tenemos nueve años en el negocio y nueve meses en Atlanta, donde a pesar de la situación económica mantenemos un buen nivel de ventas, porque cuando tú tienes una cantidad de salones así, siempre vendes”, indica el dominicano Cristian Rodríguez, distribuidor local de la línea.

Destaca que “inclusive hay salones de chinos que les ponen ‘dominican’ por fuera y emplean a dominicanas, porque es que eso es lo que buscan las morenas”. Esta demanda da lugar también a la importación de productos originarios, como las mascarillas, que se adquieren con distribuidores, directamente en RD o por el internet.

César Eljuri, de Rolland, habla de una “marca” que se impone. “Antes el mercado era mexicano y colombiano, pero eso ha cambiado totalmente. Cada salón que abre es dominicano y los hispanos no dominicanos han ido decreciendo porque en Georgia predomina el moreno, y las dominicanas son conocidas como las mejores estilistas en cabellos difíciles de trabajar”, apunta el venezolano.

GANANDO ESPACIO, PERO SIN UNION NI FUERZA

No obstante la falta de datos oficiales que permitan cuantificarla objetivamente, según diversas fuentes la creciente colonia dominicana de Georgia engloba cuando menos a nueve o diez mil personas, partiendo de un estudio divulgado hace años en un diario local, que la cifraba en unas cinco mil.

Lo que sí está claro es que buena parte de esa comunidad baila económicamente al ritmo de los salones, que dan empleo directo a un promedio de 4 a 7 personas, mayormente mujeres.
En esto las ganancias se dividen a partes iguales (50/50) entre cada estilista y el establecimiento, cuyas tarifas oscilan entre los 15 y 40 dólares, “dependiendo si solo es corte, o también lavado, secado y tratamiento”, detalla Celia.

Pero pese a su raudo desarrollo, el sector no tiene aun una instancia colectiva que lo agrupe y defienda sus intereses, especialmente en un Estado conocido por promover legislaciones calificadas de “hostiles” hacia los inmigrantes, como la que desde el 2010 impedirá renovar u obtener una licencia comercial a quienes no prueben su status de residentes legales de Estados Unidos.

Alexander Peña
alpena.rd@gmail.com

*Este reportaje fue publicado tanto en RD como en Atlanta. Ahí les dejos los links>
http://www.clavedigital.com/App_Pages/Economia/Economia.aspx?id_Articulo=8582
http://www.atlantalatino.com/detail.php?id=10429
http://www.clavedigital.com/ktmllite/files/uploads/CLAVE/ED186/CLAVE186.pdf

DALE TU PRIMERO, QUE YO LE DOY DESPUES

2009-10-30T11:15:00.000-07:00

"Dale tú primero, que yo le doy después". Esta frase suena familiar. Era lo que decíamos al amigo de infancia cuando teníamos que enfrentar a los más grandes. A los que presumían y seguirán presumiendo de grandes; a esos mismos. La frase no pierde vigencia. Se ajusta perfectamente al pleito que estratégicamente le hemos dejado a las periodistas Alicia Ortega y Nuria Piera. Ellas se atraven a decir, denuncian, pelean, revelan atrocidades y bellaquerías de todo tipo; enfrentan demandas, acusaciones, amenazas y los insultos más insólitos. Y todo porque decidieron sacarle la lengua a la publicidad estatal (y a la privada con el filo escondido) y reinvidicar el periodismo de verdad. El serio. El real. El que prefiere efectos y resultados. El que decide sobrevivir, como puede, a los riesgos inherentes del negocio. Sus propios colegas las refieren con el cinismo propio del que tira la piedra y esconde la mano. El pleito no es ni puede ser de dos. Los medios de comunicación han hecho de Alicia y Nuria dos productos mercadológicos, para esconder sus temores y compromisos, y no encarar con responsabilidad las mismas realidades y situaciones que ellas enfrentan. Las reconocen en público y las engrandecen casi al extremo de endiosarlas. Pero Alicia y Nuria no son tan tontas como para no darse cuenta del juego perverso del que están siendo objeto dentro de su propia clase. En República Dominicana hasta los sordos escuchan lo que no deben oir y hasta los ciegos ven lo que no les conviene ver. Hasta aquí estamos claros. Las informaciones fluyen por doquier. De eso nos jactamos. Pero el pleito no les conviene al negocio y eso también debemos tenerlo claro. La publicidad se impone. No es asunto de recuperar utopías ni reconquistar el romanticismo que una vez invadió la praxis periodistíca en el mundo entero. Las reservas morales se agotan. El sinismo y la valentía disfrazada ganan terreno. Alicia y Nuria, delen ustedes, que nosotros le damos después. Así si es bueno, solía decirme el amiguito de infancia, cuando el ataque del que presumía de grande se hacía inminente.

INSOMNIO

2009-10-27T12:36:00.000-07:00

Las 3:00 de la mañana. Era una noche de esas interminables. No podía dormir. Sí, estoy convencido de que era lo más correcto: levantarme de la cama y sentarme en la sala en penumbras. Nilson, mi hijo, dormía tranquilo, por suerte. Mi esposa Ivonne, imperturbable, agitaba aún más sus ronquidos. Debía pensar; necesitaba pensar; quería pensar en algo, pero, ¿qué?. Mi casa materna pequeña; la pobreza circundante de aquí, de allá, de todas partes; las calles de mi campo arropada de polvo, de maldita o bendita miseria; los días grises de antaño y de ahora; las orientaciones sabias de mi madre en tiempos de crisis; el examen funesto de dibujo lineal; la siembra de arroz y mi madre, mi madre, como siempre, inventando cada cosa para quedarse conmigo; la agonía de una noche sin cena; la fecunda muerte de mi madre; el adios sorprendente de mi padre; los días que se fueron; el hambre arrinconada; el temor infundado...Ya basta. Tengo que tomar agua, vino o algo. No, mejor agua. La muerte a cuchilladas del padre y el hijo; una noche oscura, muy oscura; un velorio, dos velorios; gritos ahogados; una mujer escudriña y llora; el corazón brillante de mi madre; la muerte de mi madre; el hambre; el hambre de ayer y de hoy; la miseria infinita; las calles polvorientas de mi campo; mi entrañable campo; mi campo no tiene calles; mi campo no existe. mi campo se muere; están dejando morir a mi campo; sus gentes, tan buena, tan humildes, pero sin mañana. Se fue mi madre y mi padre; ya no están; ya no visitan; ya no aconsejan; ya se fueron; hace rato que se fueron. Nilson estudia, camina y habla como perico en estaca; mi esposa es buena compañera, buena amante; buena esposa; tolerante, muy tolerante. ¡Qué carambas!, después de todo, la vida no es tan mala. Oh, Dios mío, tengo que dormir; el trabajo me espera y me desespera pensar que me espera. Mi esposa seguía roncando, y Nilson dormía, también imperturbable. Mi cabeza puede explotar en cualquier momento. Da giros por dentro y por fuera. Ya lo tengo, la vida es un sinfín de cosas repetidas, que se suceden con escasa y a veces remota diferencia. Que sumerge a uno en dimensiones escondidas y hasta desconocidas. Mi sueño, mi bendito sueño. Otra noche perdida. Son las 3:02 de la mañana.

COMPLICIDAD COMPARTIDA

2009-10-25T08:42:00.000-07:00

El derrotero no me gusta. Pues, plantea una situación temeraria, hasta cierto punto. Aquí todos denuncian. Todos saben y todos dicen. Acusaciones y contraacusaciones adornan el escenario cotidiano. Todos saben cuáles ricos se roban la luz; los empresarios chupa sangre que evaden impuestos y cómo los evaden; aquí todos saben las razones por las que al funcionario público de allá le quitaron la visa americana. Las organismos de seguridad pública saben de los pejes gordos envueltos en el narcotráfico. Sí, todos saben y callan como si nada. En un país con 48 mil 442 kilómetros cuadrados, no hay forma posible de ocultar lo inocultable. El silencio atemoriza e irrita hasta la saciedad. Señor jefe de la Policía, a usted es al que menos le luce sumarse a la sinfonía de sabelotodo y guardar infame silencio. Ande, hombre, demuéstrele a todos que usted es el guapón capaz, incluso, de decidir entrevistas a medios de comunicación y de hablar de cosas que le competen cuando a usted le de la gana. Anímese, señor jefe, y dígale a ese pueblo preguntón cuál es ese general envuelto en el secuestro famoso del muchacho aquel de Nagua. Vamos, general, que de general a general no hay a qué temer. Déjele esos temores a los desarrapados que apenas tienen derecho a guardar silencio, no por temor, sino por conveniencia. Anímese, señor jefe.

Bienvenidos

2009-10-23T12:10:00.000-07:00

Nos resistimos, pero caímos. No queríamos, pero aquí estamos. Sí, llegaron Los Compadres. Estos son Los Compadres. La idea era construir un espacio de reflexión y debate donde todos tuvieran la oportunidad de participar, de aportar; de soltar todo eso que llevamos dentro y que solo escribiendo nos sentimos libres de morir de un paro cardíaco. No pretendemos ser mejores. No, no se trata de eso. De hecho, es una pretensión egoista y contraria a nuestros principios. Lo que queremos, caramba, es que hagamos mensajes verdaderamente constructivos; que edifiquen y enseñen a los demás a vivir mejor. Tampoco se trata de un nuevo concepto en este campo. No, queridos compadres y mi comadres, Los Compadres solo quieren brindarle la oportunidad de que usted sepa que solo el conocimiento nos puede salvar de perecer asfixiado por la ignorancia. Que solo el conocimiento adquirido a través de la lectura y el debate concienzudo engrandecen al hombre y a la mujer, y nos orienta por el camino de la verdad, de la justicia y del amor desinterasado por los demás. Eso es, nacimos para aportar aquel granito de arena del que tanto nos hablan. Bienvenidos y de veras que lo disfrutarán.